Prólogo I

pinche poeta de medio tiempo
a media tinta
a medias
rotas en piernas desconocidas

poeta a medias
calléndose de borracho
por costumbre
por beber a solas
por que no hay otra manera
de decir lo mismo

mal poeta
en el canasto de la ropa sucia
en el desván
en lo olvidado
a media noche
de todas las madrugadas

poeta roto
de la verdad a medias
poeta de brazo
y abrazo quebrado
de media vida muriendo
la misma muerte
en espiral

mal poeta
mal parido
mal habido
mal hablado
mal poeta
con el alma
a media luz
cámara
acción.

Quiero participar en una iniciativa que vi en Twitter, ya habrán notado que eso de llevar a la calle las letras y las imágenes me seduce, pues que me encuentro con esto, y participaré y si, volveré con e megáfono, ya hace falta.

En primavera

Transcripción casi literal de una charla por FB.

R - en primavera salen mis alergias, a mi me salen ronchas como si me hubiera rascado
ilich - que coincidencia, a mi me salen como recuerdos, como si alguna vez hubiera amado

Instrucciones en la orilla de un pañuelo

-Sentarse en la orilla del viento
es un buen ejercicio para las tardes,
cuando el sol espía
la copa de los árboles
en busca del sueño de las aves,

atarle un hilo a las palabras
y mirarlas flotar
me resulta más útil
que dejar caer
globos con agua desde la azotea
sobre cabezas desconocidas,

liberar los pies a mitad del camino,
inventarse un nombre y un rostro,
descubrir una cueva en las manos,
-nunca se sabe cuándo se necesitará una-

sentarse a beber un recuerdo,
Cabernet Sauvignon por supuesto,
fumar una esperanza,
imaginar un final inesperado
y practicar la cara de sorpresa
frente al espejo,

descubrir a cada paso
que vivimos de recuerdos
y vivir no es mas
que nuestro recuerdo
en otros labios,

sentarse a la orilla del viento,
y escribir el nombre -propio-
en un pañuelo,
es un buen ejercicio para las tardes
cuando se busca el valor para ser ave
y volar
o provocar un giro
en el silencio.

prefiero los lunes a los domingos

Tengo ganas de poner una canción triste en el i-tunes, una que me parta la madre estando sobrio, es que resulta que prometí -a mi mismo- no beber por un mes, ya van 2 semanas, la cosa va bien, pero si encuentro que uso el alcohol como mecanismo desinhibidor, y como placebo tranquilizante.
Que hoy el día se me fue rápido, sin hacer nada, con todo a cuestas, no me gustan los domingos, creo que menos aún que los lunes.

Que ayer fui a un concierto y no me interesó la pequeña borracha que se me acercaba y me bailaba pegadito y en un descuido que no entiendo, me mordió -creo que su mensaje era claro, pero no me interesaba, ni creo que me llegue a interesar-

bah, quiero una cerveza, pero soy un tipo de palabra, le tengo cariño a las palabras que digo y me gusta que sean verdad, así que terminaré por cumplir, hasta el 23, por mi está bien.


Tengo el alma llena
pero la boca vacía,
igual que las manos,
quisiera decir un montón de cosas
y decirlas bien,
cuidar la metrica
las silabas
la sintaxis
la metatarsis
la esclerosis
la anorexia
la demencia
la insuficiencia
de palabras
para decir cualquier cosa
que aleje la sed y la impotencia
de no tener a nadie
para mi abrazo
ni para mis noches
-¿para qué hablar de mis mañanas?-
esta sed de no saber del agua
ni en metáforas cansadas
de tener la boca tan vacía
y en general estar lleno de ganas

metáforas muertas

con el corazón en llamas
con el alma a gritos
meto las palabras en su jaula
de peces a veces
jugando a ser sin ser lo visto

se me escapa el alma
en cada copa -sin vino-
entre piernas hago y digo
el amor es una broma
de algún poeta maldito

que el olvido nunca llega
se besa con las manos
con los labios
en el pecho de las /putas/
ganas de perderme en el abismo

que en la oscuridad no hay palabras
que no digan lo ya dicho
después de haber llorado
metáforas muertas
en esta gotera de vidrio