lúdico

Que nunca me falte el papalote en que me cuelgo del cielo, o de las sandalias de Dios,
ni estos bolsillos llenos de espacio para ranas y canicas,
que no me falte el chocolate -de mi abuela o de la tienda de la esquina-
ni balones nuevos para hacer feliz a la vecina que vive de ponchar pelotas,
que no me falten canciones por inventar, ni juegos después de las 7 de la noche,
que no me falten sueños que se disparen con un pestañeo,
que no me falte mi caballo de piedra ni mi mundo bajo la cama,
que no me falte un razón para jugar con el viento o con la sombra de mis manos,
que nunca sobren las idas al circo o al parque,
que nunca me canse de reír de mi mismo con más fuerza que de los errores ajenos,
que nunca falten esperanzas para mis viajes al espacio,
que siempre exista un boleto para ir a la siguiente cuadra y preguntarte
-si quieres salir a jugar-,
que nunca paremos de reír,
de correr descalzos,
de mojarnos el cuerpo con la lluvia,
de mirar con asombro al cielo o al suelo,
que nunca se borre mi alma de niño
que camina tirando de la túnica de Dios.

En el día del libro

es inevitable en esat fecha recordar el primer libro -sin dibujitos- que leí.

Mi madre me compró varios libros de bolsillo, tom Sawyer, hombresitos, el maravilloso viaje de Neil Soljerson, Corazón diario de un niños, La cabaña del tío tom; ordene los libros según creí que me convenía leerlos, primero los más infantiles hasta los que según yo exigían más madurez; no recuerdo cual creí que iría hasta el final, pero el primero fue "La Cabaña del tío tom" el título me parecía infantil, inofensivo, accesible, asi que lo tome, despues de un par de páginas me hice adicto, al terminarlo mi vida era otra.

Nada más lejos a lo que imaginaba, un historia cruel, cruda, sobre los esclavos en el Missisipi de Norteamerica, vejaciones, esclavitud, asesinatos, me marcó de manera definitiva, aun conservo una manía adquirida al leer ese libro, más o menos a los 7 u 8 años.

Mi carácter revolucionario, inconforme, libertador, mi amor apasionado que cree que es capaz de morir o matar por la libertad, nació en alguna página de ese libro, en algún coraje, rabia, indignación que revoloteó hasta mis ojos en alguna escena.

La primera -y quizás única- vez que lloré con/por un libro fue en la escena que se dibuja en la portada que viene acá,

no es la del libro que leí, pero me parece muy significativa,la estupidéz causando discriminación, miedo y muerte.

Tom murió antes de que terminará de leer su historia, pero me dió esperanza, no en la vida de los revolucionarios, sino en los ideales que aun hoy, despues de Tom, de Luther King, de Malcom X, de Mandela, siguen reclamando un lugar y voz ante el sielncio impuesto a sangre.

Venga Tom, te festejo, tu vida que quizás no existió, pero más tu muerte que cambio la mía.

Casi olvidaba

Que hoy es miércoles de "Letras al aire"  el programa de Radio por internet en que estoy cada semana.

www.mexicotop20.com
Si lo ves después del míercoles, pues checa este enlace

www.mexicotop20.com/audios/letras_al_aire/letras_25.mp3

Por cierto, tengo una duda grande, no sé como es que el promedio de visitas diarias en el blog aumenta, pero los comentarios van a la baja. no sé, son ciclos supongo.

Les dejo un abrazo muy grande

menos voz

hoy puedo escribir
sobre estas ganas
de verte en las mañanas,
de besarte cada noche
de nunca sacarte de mi cama,

de llevar tu mano en mi mano,
tu cuerpo en mi abrazo,
tus ojos en mi memoria
y tu sexo en las noches
o en las mañanas en que despierto
queriéndote o sospechando,

hoy puedo escribir
sobre mis besos por tu cuello,
o sobre mis manos por tu espalda
recorriendote, marcandome el camino
hasta el monte de tus nalgas,

puedo decir incluso
de la pasión que se moja en tus labios,
que no soporta la escalera ni la cama,
puesdo decir algo de tu cuerpo
que conozco a besos y tactos,
de tu cintura que mantengo cerca
con mis dos manos,

pero no quiero decirlo a nadie,
que no sospechen de la pasión
que en tu piel derramo,
no quiero escribirlo a andie,
ni en cartas de papel mojado
con los restos de lo que la noche
nos pudiera haber dejado,

quiero tenerte
desnuda /sonriendo
respirando / profundo
tratar de decirlo usando
menos voz y más mis labios

Te reconozco a ratos

Es tu mismo cuerpo
el que tengo entre mis manos,
debajo de las sabanas
en que me duermo a ratos,

es tu misma mirada
que me necesita tanto,
como tus piernas
como necesitar tu vientre bajo,

es tu falta de aliento
cuando cierro tus párpados,
y este sendero que conoces
y recorres dando saltos,

es tu misma piel
que conozco en beso y tacto,
es tu cuerpo entero
que es más que tu recuerdo a ratos.

Te conozco completa
y me reconoces en las madrugas en que falto,
pero me pareces otra
que es extraño mantenerte entre mis brazos,

¿será que empieza tu olvido?
ya no me reflejo en tu cuerpo alado,
y te reconozco apenas
que prefiero quedarme quieto, y continuar callado.

escr

escribir desde lejos
esperando desde cerca
una respuesta

parece enero

todos dormidos
o mirando hacía cualquier otro lugar,
todos abrazados
a sueños o esperanzas de cal,
todos mirando
hacía su misma/propia soledad,
todos acompañados
de los unos a los otros al andar,
todos de juez y parte
de la misma pinche historia en espiral.

quisiera valerme de la grámatica

suele pasar que los fantasmas no soportan la felicidad de sus presos, que se aparecen en el momento más adecuado para joder, en este caso solo puedo mandarle sabrosamente a la chingada, por cel, por msn, hasta en vivo, no me importas, ya viene a ser hora de ser estrepitosamente feliz


quisiera valerme del rencor,
sentir que me lleva la chingada
literalmente la chingada,
recordar y hacerme añicos
tirones de mi mismo,

quisiera ver tus palabras
y encontrar la furia entre líneas,
encontrar razones para maldecir
o ponerme una tremenda borrachera
con mariachi y un par de putas
que no me amen pero que lo digan,

quisiera sentir esa necesidad
de meterte en mi cama
y no sacarte ni para respirar,
sentir que sin ti no estoy completo,
ni valgo lo que no merezco
y no tengo,

quisiera sentir o hablar del odio,
de la indiferencia o del simple hastío,
desgarrarme las manos en palabras,
verbos y adjetivos que terminen con dolor
desde los pies a la garganta,

quisiera tener mi momento de soledad,
abrazar una almohada con mis vacíos,
quisiera incluso sentirme derrotado,
porque a veces creo, que mis palabras
viajan más veloces/libres rumbo al precipicio,

quisiera tener un montón de emosiones
encabronadas revoloteando en el cogote,
o entre los ojos, o la navaja con que escribo
la palabra soledad,

quisiera sentir el rencor,
revolcarme de felicidad al decirte
puta desgraciada,
pero hace tanto tiempo que
sentir y tu nombre
no se conjugan en la misma frase.