balas

hay balas sobre mi cabeza,
volando más libres
que las palabras,
que los besos que no doy,
que el abrazo de mi madre
- colibrí asustado -

y yo tengo el corazón
escondido detrás
de mis costillas,
agazapado,
temblando,
las manos tensas,
los pies bailado,
sin sentido,
ni música,
al ritmo del temor
de convertirme
en otro tito al blanco

hay balas silbando
para anunciar
que pronto van
a incrustarse en algo,
pared, pecho o brazo,

a brazo partido,
a palabra en nido,
a ganas de salir
corriendo
a cualquier lado,

en que no haya balas
con las alas abiertas,
cantando su canción
de aire quemado.

que tengo tristeza
de esclavo,
pesadillas de niño,
miedo de seguir mirando
que hay tantas balas,
que ganaron sus alas
antes que mis pies,
antes que los sueños
de los que seguimos
los sueños
del papel en blanco.

soledades

mis manos vacías,

mis soledades 

en catálogo

- de Avón Claro-

mi noche tan guardia

en el panteón,

la luna explicándome

- culera -

la famosa ley del hielo,

la vida dándome la espalda

para ver a dónde mando mis deseos,

mi rutina de pez,

mi vuelta al inicio,

mi media manzana

en la garganta,

mi costilla rota

a besos o chingadazos

- da igual -

mi abuso textual

de los puntos suspensivos/

de los guiones de diálogo /

de las líneas cruzadas,

de mis manos,

sangrando a fuerza de tocar

una puerta que nomás no abre,

un rostro que no responde,

una cintura que no está

del otro lado de mi botella 

de tequila /

de arena /

del naufragio

que soy

cuando le falta mujer

a mis manos,

a mi cama,

a mi entrepierna,

a mi almohada,

a mis canciones,

a mi desayuno,

y al futuro

que se fue de juerga

y aún no regresa.

La media noche

La media noche sigue intacta,

me falta tu risa, tu cuerpo,

tu voz de vida a medias,

de seda, de breve corazón,

de izquierda a derecha,

- mi mirada -

falta tu ropa jugando al escondite,

cuando más urgencia hay

de volver a casa,

a la tuya, 

en que soy un extraño,

falta la promesa

que me inventaba, 

por ridícula inocencia,

por confiar más en la desnudez

de tu cuerpo que de tu alma.

La media noche sigue intacta,

el café sigue dándome los

buenos días:

que bien, amaneciste vivo

después de todo,

después de mi fatalismo

de adolescente,

de mis nostalgias de viejo,

roble, piedra, hogaza de pan,

canto de ave, 

- el canto de las aves

viaja más que sus propias alas-

sigue mi piel en combustión,

mi sonrisa en llamas,

que llamas con sinceridad

desde otra almohada

que no duerme en mi cama,

siguen mis manos

sobre las mismas cuerdas,

caminando a tientas,

probando que el tacto

es mejor idioma que el francés,

- o cualquier otro idioma

humano-

la furia, el odio, y el amor,

son idioma de Dioses

desde que Dios 

leyó una Biblia

y empezó a creer en si mismo.

La media noche sigue intacta,

la sed de la noche,

el vaivén de la luna,

el suicidio lento y masivo/

de las estrellas

me falta recostar/

mis fantasías en tus manos,

mis labios en tu pecho,

la mirada en tu mirada,

que se agota como el tiempo,

me falta brújula,

manual de usuario,

un evangelio o el libro vaquero

para creer -ciegamente-

que hay un camino esperando

en alguna parte de mis pies.

Me falta piel de oveja,

veneno de alacrán,

razones para no largarme

a mitad de la función,

y es que no funciono

igual sin tu nombre

besándome la boca,

antes de dormir,

contigo, conmigo,

o con cualquier otra,

que ocupe tu ausencia,

que no se llena

estés o no 

dándole un sentido

a lo alto de mi cama,

la media noche sigue intacta,

faltan estrellas, y la luna

se traga las palabras,

de mis manos

y no las remoja en el café,

de tus ojos a tu recuerdo,

no hay fotografías en la pared

que disimule las ausencias,

y que desde siempre

estuve condenado

a este pinche olvido.