Al tercer día, coges el tren

Quise escribir un cuento, y Saudade me dió un pretexto delicioso,
(no había leido tanta pasión, tan constante en nadie,
casi me espanta, prefiero la envidia).
confiezo que me sentí oxidado en eso de la narrativa, me costó pues,
A mi favor, solo tengo que es una promesa cumplida.

Buen fin de semana.

Les presto mi más reciente optimismo, sigo en busca de alguna esperanza.

Al tercer día, coges el tren

En el principio Dios creó al hombre…
y al tercer día se fastidió de él.

Me cansa la espera cuando no estás conmigo, esto es extrañarte y llenarme de ansiedad, de ganas de verte, de bajar del vagón de este tren y que estés esperándome con esa sonrisa de idiota que me parece tan linda, apretarte a mi cuerpo mientras dejo caer al suelo la mochila en que guardo una muda de ropa y un tubo de lubricante, por si acaso lo necesitamos.
Quiero sentir tu pecho apretándose al mío para saberte de verdad cerca, hundir mi mano en tu cabello y cogerte por la cintura, y que después digas cualquier cosa sobre la mirada ociosa de la gente, para insinuarme que ya es hora de irnos del andén hacia cualquier otro lugar.

Me cansa tener que extrañarte en este vagón de tren, con mis manos enlazadas con los dedos, para tratar de resistirme a acariciar mi piel recordando tu piel en mi cuerpo, en ocasiones me da miedo estar siempre pensando en ti de esta manera, pero no entiendo la vida como otra cosa que gritar y coger con agallas lo que quiero, y nada quiero más que a ti.

Me parece tan lento el viaje del tren rumbo a ese pueblo perdido en donde viven tus tíos, podría apostar a que eres la única madrileña capaz de ubicar ese lugar en un mapa, con todo y su fiesta de cinco días en honor a no sé que Virgen de la Caridad o de la Castidad. A decir verdad, me fastidia hasta la idea de imaginarme a tanta gente reunida en una plaza, pero me pone peor imaginar toda una semana sin poder meterme en esos mares que tienes por ojos, o en algún rincón cualquiera, para seguir descubriéndome en tu cuerpo.
Joder… cuando no estoy contigo me vuelvo poeta, digo cosas que no puedo repetir teniéndote de frente, lo intento pero solo puedo mirarte como si lo llenaras todo, como si no tuviera más escenario que tu cuerpo para existir sin restricciones, ni límites, ni un carajo de cordura.

Ya quiero llegar a tu lado, tres días me han parecido demasiado.
Si esta espera no me llenara la piel de ganas, odiaría estar tanto tiempo lejos, odiaría el que tuvieras que haber partido un par de días antes que yo, para visitar a la familia, y así asegurarte de que no fastidien, ni nos busquen mientras nos desnudamos en cualquier cuarto de hotel de paso, o mientras nos metemos la mano furiosamente bajo la ropa en cualquier rincón oscuro después de haber bebido unas cuantas cañas.


El tren se detiene un momento, unas cuantas personas bajan y la única que abordó es una vieja gorda que atinó a sentarse justo frente a mi, su sonrisa y su tímido hola me resigna a no acercar más la mano a mi entrepierna durante todo lo que resta de viaje.
Espero que se duerma pronto...

(fragmento)

Música que escuchaba en el proceso:
La Mala Rodríguez
Maria Barracuda
Real de Catorce
Niña Pastori
Natalia Lafurcade
Juan Carlos Baglieto
Dave Mathews

Quien me presta sus pies, para hablar de cosas de pies.

Sigo en mi idea, para mantenerme en pie, de que De todo se levanta uno, hasta de la cama... en que faltas.
Hoy la cama me ecupio, es entedible, fue un mero acto de venganza.

Gracias por dejarme usar tu foto NURIA, un buen blog para seguir por cierto

Sin título IV

Hay que amar, no hasta que duela,
sino hasta morir en el intento.

Sentir encabronadamente,
escribir furiosamente,

sentir lástima de los despojos
que dejamos en el camino

(fragmento)

Voy

Me sucede que voy de la euforia a la depresión, que chingados... y no es que sea yo un adolescente tardío, es que mi vida está llena de emosiones¿?
Alguien gusta cooperar con una esperanza, alegría, optimismo, o un pase... a la montaña rusa¿?


Sobre como estoy

Me perguntas ¿como estoy?
pero nadie esta preparado
para que le digan,
sincera y tajantemente,
estoy de la chingada

Sonrío, canto
me hago pendejo
para ignorar el dolor
la soledad, la tristeza,
pero negar no mata nada,
negarte mil veces
no te borra, ni te acaba
ni te olvida, ni nada.

Tengo el alma pegada
a los huesos quebrados
de mis pies,
huyo de los espejos,
de las miradas
y de las preguntas
siempre justas
y fuera de lugar

¿que nadie ve
que me pesa la sonrisa,
los zapatos, la angustia,
que mis ojos caminan
siempre a un solo paso
de tirarse a llorar
como un niño perdido?

(fragmento)

Disfrutese al Ritmo de la Santanera o Los Ángeles Azules

De una forma o de otra, ya he hecho tributos a todos los blogs que tengo en mis links favoritos o a sus autores, que no es lo mismo pero es igual (diría Silvio).
Declaro una entrada sobre el brother Evil Man, de hecho algunos de sus comentarios me han ayudado a consevir un proyecto que se llama "Sentir en barrio bajo" que no es más que poesía permisiva y sincera, en donde si quiero decir, te amo encabronadamente, sea parte no censurable de la estetica del texto, asi mero pues.
Advertencia, este texto está lleno de mexicanismos tepiiteños, pero así tenía que ser.
Disfrutese al ritmo de alguna cumbia (preferentemente de la Santanera o Los Ángeles Azules, pi-pi-pi-pi-piiii)


Quererte, es luchar encabronadamente

Que eres la mas difícil,
que ni en sueños
te tendré en mi cama
o en la butaca de al lado
en el cine o el camión.

Que eres el sueño recurrente
de todos los que te conocen,
que por tu risa o tu mirada
caen ángeles y demonios
sin discriminar a nadie
y mandando a la chingada a todos.

Que no le importa a nadie
- y a ti menos -
que te siga a todas partes,
que memorice el movimiento
de tu cadera a cada paso
o las marcas que dejan
tus tacones por el suelo

que conozco perfectamente
el delicioso -y maldito-
olor de tu perfume,
la marca de tu ropa interior,
tu rutina de bicicleta
en el gimnasio, y la inquietante
manera en que sonríes
cuando cualquier pendejo
-me incluyo-
te mira con tanto deseo.

Que nunca te tendré desnuda,
en mi cama /
entre mis brazos /
en plena borrachera/
después de regalarte rosas,

pero soy mas terco que tu vanidad,
y tengo toda la vida para buscar tu mirada,
para luchar encabronadamente,
como un perro rabioso,
como un camionero por pasaje,
como el agente vial por su mochada,
igual que un guerrero
o un héroe de historieta
luchar encabronadamente,
igual que Mario Almada.

Volví a soñar

Antes el comercial, mi página esta colgada en www.ivanrubio.com
visitenla y a ver que les parece.

Volví a soñar

Podría decir que la noche
me arropó con tu recuerdo,
que pude verte vestida
con mis ganas de mirarte
hablando de mi y sonriendo,

que contrario a mi costumbre,
desperté a tiempo
como un niño lleno de esperanza,
nombrandote en cada acorde
y en cada camino de mis letras,

busco desesperadamente
-y amo desesperadamente-
la calma de cualquier rincón,
para entregarme como un loco
a recordar tu voz y tu mirada
con todos los hubiera del mundo

la sonrisa detiene mis palabras
y me levanta llevando mis sueños
como papalotes en el viento
en donde cuelgo la esperanza
de encontrar un rastro /rostro/ de tí
(fragmento)

Las musas se esconden en los cafés

Ayer fui a tocar al café, me fue bien, me la pasé genial, me divierte realmente mucho.
no llevé mis lentes, así que apenas adivinaba las siluetas sin un rostro claro.
Pero desde el inicio una figura con blusa rosa me llamo la atención, iba sola, y se sentó a la derecha (o a su izquierda) y de vez en vez, me miraba, y yo de vez en vez la imaginaba ... tao linda...
Terminó el conciertito, y un mesero me dijo - dice la dama que si puedes ir un momento a su mesa-
Gulp, era ella, y al verla de cerca, era aun más linda de lo que pude imaginar, me bebí sus ojos, hermosos y grandes y negros y profundos, como para perderme, como para embriagarme de luz.
fui un niño de 14 años, no me lance como un lobo sobre ella, ni hice gala de las películas de Mauricio Garcés. me sentí viejo o muy niño.

Solo espero que cumpla su promesa de llamarme para saber cuando habrá otra oportunidad de que me escuche para poder verla; me pidió tocar "tarde" uro que lo haré, y le dedicare mi voz, solo porque aun tiembla mi pecho con recordarla, y porque dormí pensando en sus ojos, aun más que en su escote, su ojos, el escenario, mi música, mi vista fueron sus ojos, y viviré así, pensándolo y disfrutándolo, el tiempo que esta sensación dure, no creo estar enamorado, solo de sus ojos, solo de ellos, porque solo eso conozco.

Es bueno encontrar musas, en la esquina del café. Alguien tiene un cigarro¿?


Alejada

tu imagen se repite
en cualquier lugar de mi memoria,
en estas ganas susurradas
de escucharte, de verte,
de perderme para siempre
en el mar de tus ojos
que no me esperan,
pero siguen solos, tan abiertos,
llenos como lunas
completamente iluminadas

hay campos sembrados
de mi mirada, que van
de tus ojos a tu cuello,
rodeando el manantial
de tus labios,
que solo bebo en sueños,
con los ojos cerrados
caminando con el riesgo
-que acepto-
de volverme ciego
o de morir sonriendo

... (fragmento)

declaración

La mejor manera de creerse buenos, es olvidar (selectivamente claro) todas las cosas que hemos hecho y no nos gustaría que nos devolviera: la justicia divina, el karma, la ley del taleón, el destino, chabelo o Paty Chapoy.
Seguro que si esta vida fuera justa, no elijiría estar triste de vez en vez, sino que suplicaría por un rato de luz.
He sido un desgraciado, la ignorancia de las concecuencias de mis actos, le valen madre a las personas que afecté; igual que a mi lo que me importa es el sentimiento que me dejó: de la chica que me dijo alguna vez, no llenas mis espectativas, del cabrón que (teniendo 3 años mas de practica) me puso una madriza en el karate siendo yo un chavito pacifista, o de que mi madre no usara un cable de plancha para reprenderme, sino la banda de transmición de un coche, a la que cariñosamente (jooder) llamaba "el chirrión".
que tanto preferimos de verdad la sincerirdad por la que tanto gritamos¿?


Declaración de amor

voy a comenzar diciendo
que no te amo,
voy a escribirlo cien veces
en el periódico
en la biblia,
en las paredes de mi camino
rumbo al panteón / al manicomio,
y en cada palmo de mi piel
en el que nunca duerman besos.

voy a decirte al oído
que me encanta separar tus piernas
y apretar mi locura a tu felicidad,
que disfruto mirarte desnuda
de la sala al baño
y tenderte a mi lado
frágil como las paredes
de un hotel abandonado

... (fragmento)

De nuevo:
que tanto queremos, realmente, la sincerirdad por la que tanto reclamamos¿?

Pero si me gusta el Café

Ok, declaro mi adicción al café, lo bebo a diario y a toda hora, en la mañana llegando a la oficina, negro y sin azúcar.
Por la tarde, a medio día, de noche, a media tarde, por placer, para despertarme, cuando tengo sed, bebo café en el restaurante después de comer.... con vista al mar a medio día.

- tomas mucho café
- no tanto
- deberías beber un poco mas de agua, cuando tomaste un vaso de agua la última vez¿?
- ok, un litro al día estría bien¿?

P.S. Hija del Don & Co. El NescHafé no vale como café, de verdad.
P.S.2 Me gusta el café del StarBucks... pero hace mucho que no voy, me gusta más mi salud mental (bueno, lo que resta de ella).
P.S.3 Tambien CAFE TACVBA

Reflejos del café

Mi taza de café se eleva
se esparce en gotas de humo
y garabatos de aire iluminado

mi sonrisa mas sincera
se desprende de la cama
sacudiendose el letargo

mi día amanece deliciosamente
oscuro, nublado y sin azúcar
en la frente de mis manos

... (fragmento)

Ta, eu declaro o meu vício de café, vou bebê-la todos os dias e todas as horas, da manhã, à chegada no meu trabalho, preto e sem açúcar.
Na tarde, ao meio-dia, de noite, meio da tarde, por prazer, ao acordar, quando eu estiver com sede, eu bebo café no restaurante depois de comer .... olhando ao mar, ao meio-dia.

- Vç bebe muito café
- Ñao acho
- Você deve beber um pouco mais de água, quando bebia um copo de água da última vez?
- Ok, um litro por dia ta bom?

No me gusta Frida

En ocaciones me doy cuenta, que en mis comentarios en los blogs ajenos, develo más historias que en el mío.
Debería ser interesante saber como nacen los textos que subo, invariablemente tienen unas horas (minutos) de haber sido parido, por eso regularmente, escribo poco, es el cansancio despues del parto, debe ser eso.

Hoy me duelen los zapatos, siempre estoy hablando de caminar, pero para que chingados, o para donde carajos, porque tengo que usar palabras fuertes¿?, asi debe ser el enano que dentro de mi quiere crecer, romper el molde que apenas lo insinua cuando escribe, pero, no quiero que salga, ver a mi verdadero yo, debe ser horrible.

Às vezes eu percebo, que meus comentários nos blogs dos outros, dizer mais histórias, que na meu.
Deve ser interessante saber como meus textos são nascidos, que invariavelmente têm poucas horas (minutos) de ser paridos, de forma regular, escrito recentemente, eu escrevir puco; é o cansaço após o parto, deve ser isso.

Hoje eu a pé dói, eu estou fala tanto de andar a pé, mais Porra, ou onde o diabo, porque eu tenho que usar palavras fortes?, E deve ser o anão que quer crescer dentro de mim, basta quebrar o molde que ele insinuates quando ele escreve, mas eu não quero que ele saí, ver o meu real, deve ser horrível.

Sobre caminar dolorido

Me duele el pecho,
es esta gripe de vida
que me está matando
entre cada pastilla
de diclofenaco y parasetamol

me duelen las manos
- que quieren -
y no hacen nada
por salvar a la calle
ni a los que caminan
o ruedan sobre su espalda
... (fragmento)

Me gusta mucho más Remedios Varo, que Frida, lo siento, pero así es. Y esta pintura, La Despedida, es mi favorita de esta autora, por muchas razones, lo sé, una historia más que les debo.

Gosto muito mais de Remedios Varo, que Frida, desculpe, mas tem. E esta pintura, O Adeus, meu favorito é, por muitas razões, eu sei, uma história mais do que eu devo falar.

Cual sería tu última palabra¿?

A última palavra

Utilizando o meu terno remendado
com os restos mortais da
meu orgulho /
raiva /
coragem /
dignidade /
gostoso rancor /
enquanto, eu corro
na rua,
falando ,
o meu direito
da gritar -ao ouvido-
minha última palavra.

Solo por curiosidad; Cual sería tu última palabra¿?

Salga a caminar

Salga a caminar
cuente los pasos,
las sonrisas,
los globos perdiéndose
en el camino al cielo,
los juegos de los niños,
las fuentes,
los pesos del mendigo,
los piropos de la puta,
las rebajas de la tienda,
las sospechas del policía,
los altos del semáforo,
los movimientos del árbol,
los rayos del sol,
la ida y la vuelta

... (fragmento)

en segunda persona

Mmhh, a veces, estoy triste por placer, si, sé que no tiene sentido
pero yo mismo, tampoco lo tengo.

Às vezes, fico triste por prazer, sim, eu sei que não faz sentido
mas eu, nem eu tenho.

(Sin título) III

Siempre estamos solos
aun en compañía,
el mundo se hace siempre
después de nuestros ojos
abriendo sus puertas
como una caja de cuerda
que muestra la música
para su bailarina descalza.

Me llevo en el cuaderno
de papel reciclado
que tengo en la mano,
me dibujo una sonrisa /
mas cabello /
menos panza /
mas sueños
y más gente al rededor
para abandonar
a todos
a todas
las esperanzas
-endosadas-
que me cuelgan
con alfileres y clavos
en la espalda.

... (fragmento)

P.S. Hoy comienzo a tocar en las fiestas*, en el Rincón Bohemio.
todos los lunes de 8 - 9
si están en Guadalajara, podríamos vernos,
y hasta escucharnos.

*Fiestas de Octubre de Guadalajara, Auditorio Benito Juarez.

El Coronel Desnudo

Cartel.
Técnica: Ilustraciòn Digital.

despues del 2 de octubre ... el 3

"...cuando salimos a la calle para exigir la libertad de los presos políticos había unos 40 en la cárcel; cuando terminó el movimiento habíamos en ellas más de 400”.

“Salimos a las calles –insiste– para reclamar nuestro derecho a expresarnos libremente, al terminar el movimiento perdimos por años las calles y ese derecho”.

“Nos dieron –concluye– una tremenda madriza”. Luego, porque lo suyo no es un amargo lamento sino todo lo contrario, revira; “Nuestra causa sigue viva”.

Pablo Gómez


Ver Nota completa

P.S. Hoy es cumple de mi hermana, la amo, y me dio una sobrina hermosa,
le voy llamar, para ir despúes a abrazarla.

68+40

Que chingue a su madre el que olvide

Que chinguen a su madre
las poses
las lágrimas,
todo es sudor y sangre
manos ampolladas,
muertos amontonados
que deberían valer
todos los intentos
de cancelar el olvido

que no me visto de negro,
es la panza la que duele,
la memoria,
el pinche grano de conciencia,
porque soy uno de esos muertos
con los pantalones abajo,
soy el que no encuentra un nombre
en la placa de la plaza,
ni pinches letras doradas
en el recuento oficial,

a la chingada las cadenas
y el silencio,
veo con el mismo odio
y la lucha es la misma,
que sigo igualmente asfixiado,
con el pensamiento gastado
y los sueños concentrados
en mi pecera de botella
a punto de estallar

duele que olviden
la paz,
la libertad,
las esperanzas,
los puños cerrados
hacia / contra
el cielo,
la vida,
y duele más el olvido
de la muerte

a la chingada las poses,
duele porque la herida no cierra
porque la indiferencia
el hartazgo
mutila los sueños,
duele no ver
los litros de sangre y esperanza
sobre los que estamos parados.

Si, aun duele.