falta valor o sobran esperanzas II

Sigo escuchando a Bersuit y "The Final Cut" de pink Floyd, debe venir un cambio, algo necesario, sé que necesito cambiar de trabajo, creo que quiero quitarme la barba y ver que sale con eso.

Y sigo sin saber -claramente- si me falta valor, o me sobran esperanzas.

nHada

No pasó nada,
no hubo más que una mirada alejándose
con prisa

de llegar a no se donde
y con tantas ganas de quedarse
igual que yo.

Tu sonrisa
de hada que nada y vuela y es todo
al menos aquí,

en ese momento
y en ese lugar que no encuentro
a tiempo.

No pasó nada,
pero debes saber que pasó todo
lo contrario/lo predecible,

que quiero verte
y que te quedes no en mi mirada
ni solo en mis brazos,

quiero tenerte
en las hojas que mis manos imaginan
desdoblándose

desde tus pies
hasta la punta de la luna
en tu cabello.

Entre líneas invento
la habitación deshabitada de este
vagabundo eterno.

en unas horas

Escucho "The Final Cut" debe ser que algo está pasando aquí dentro, es todo lo que he escuchado en unas horas y me sigue gustando.
Algo debe estar pasando, y no sé si me falta valor o me sobran esperanzas.

Silencio, mientras todos callan

No quiero quedarme en silencio al verte,
pero tampoco quiero decirte nada,

quiero que me conozcas en silencio,
decirte del temblor que soy
y que en la espalda llevo alas,

que odio con furia
y amo hasta que el dolor me mata,

quiero que sepas de mis manos
que dicen en silencio
mucho más que mi garganta,

quiero decirte lento/amargo
el nombre de mi noche sin amarras,

quiero conozcas el camino
y que sepas que a la tierra
nada ni nadie me ata,

quiero decírtelo en silencio
disimular el temblor y las palabras,

quiero besarte algo parecido al alma,
y que escuches lo que intento y no digo
mientras todos callan.

Fui consumiendo infiernos para salir de vos

El día de hoy fue malito en mi trabajo, tanto que ni ganas tenía de trabajar -y no lo hice- estaba cansado y harto, desilusionado porque me están quedando muuuy mal con el $, bah, eso es malo, amo mi trabajo, no disfrutarlo es de lo peor que puede pasarme.
Hubiera sido la cereza del pastel la llamada que recibí después, pero la verdad me dió un poco de risa, la verdad un chingo, hay gente que cree que mi cara de galán de balneario, es más bien cara de pendejo, y se equivoca.

Un-no

Cuenta tus palabras en mi espalda,
inventale un color a los silencios,
ponle nombre a los temblores
-en mi pecho-
igual que hacen con los huracanes.

Cuenta tus palabras en mis manos,
ponle nombre al libro que te nombra,
ponle gritos al miedo de perder la ruta
de no llegar a ninguna parte.

Cuenta tus palabras en mis labios,
cuenta las veces que te nombro sin querer,
cuenta las veces que te extraño o te recuerdo,
para que me entiendas,
quédate como pendeja, con tu dedo en alto y en silencio.

No lo siento

Me dijo una amiga que "... entonces eres un mentiroso, y no sientes lo que escribes, ni lo piensas..."

Joder entonces,

¿qué es entonces lo que me aprieta el pecho
cuando quiero gritar y mis manos
se golpean contra el teclado
para sangrar en seco?

¿qué demonios es el ave -sin tempestades-
que se agazapa en mi garganta
y canta que no canta y vuela
dando vueltas sobre sus patas?

¿qué son las ganas de salir corriendo
o matar el hambre, morirse un rato,
prenderle fuego a todo -principalmente a mi-
y solo poder decir que no se dice?

¿qué son entonces la rabia y la impotencia
de no decir lo suficiente,
de mirarle la espalda a los adjetivos
y la entrepierna a los verbos?

¿qué carajos hago entonces
bailando entre vidrios,
gritando para ojos que no responden,
sacandome las palabras a tirones,

secandome el alma de la "a" a la "z",
mirando el sol que sale a la izquierda,
medio desnudo, medio dormido,
bien borracho de ganas?

 Si, reniego de la palabra poeta, pero de eso a decir que no siento/pienso/creo en lo que escribo, si hay demasiada distancia.
Soy un patán que se pelea en cartas -que no manda obvio- con Dios, con la muerte, con el -pinche- amor, con sus pies, con sus propias letras, y se reconcilia a cada rato, con su vida.

Se nos fue el cielo

De la Serie Sonaja de Balas, con un enorme respeto a lo que hicieron los Boy Scout en Ciudad Juarez.

Ver Nota de périodico

"Se siente bien feo cuando corremos

para que no seamos revisados por los militares,

cuando pasamos cerca de ellos y están bien armados

yo siento que mi corazón se encoje,

siento feo que haya tantos muertos"

Leticia Santos, de 13 años

Se nos fue el cielo

A veces -casi siempre en las mañanas-

creo que se nos fue el cielo,

¿a dónde se fue?

¿a dónde va el cielo cuando muere?

En las tardes, en las calles, en los silencios,

cuando sigo mis zapatos sin ver

de donde salen los gritos

ni quien hace los disparos;

cuando cubro mis ojos

o mis oídos,

cuando mi pecho toca el suelo

si lo ordenan los soldados,

cuando veo la sangre junto al polvo
no me quedan dudas,
de que el cielo ya está muerto
o se fue para otro lado.

Siempre digo que tengo la cualidad de irme cuando los ciclos se terminan, para no "terminar mal", que busco mi bienestar y hasta el de ella, y así un montón de cosas que me sonaban tan convincentes y ahora me parecen pendejadas, al menos en este momento, creo que no, que no sé, que o me apresuro o los alargo de más, y ¿qué pasa si me equivoco?, ¿si este no era un final pero que apresuré la despedida, por creer en los finales de golpe y chingadazo?

Quiero escribir, pintar, tocar la guitarra como si la odiara, si, eso significa que algo no está bien, algo se me atoró en el alam, o en lo que queda; tambien pensaba que ese cuartoScuro que le dicen corazón, estaba en proceso de remodelación, y ahora ¿Quién apagó la luz?

Decir que estás en todo es exagerar
pero resulta,
que si estás en todo lo que me importa,
en todo lo que me gusta,
en todo lo que me hace feliz.

No te extraño siempre, es cierto,
solo cuando quiero estar contigo,
cuando me siento solo o jodido,
-jodido y contigo solo riman
en versos separados-

cuando el recuerdo de tu olor
me hace respirar más profundo,
cuando tu mirada, que se metió en mis ojos,
alarga el tiempo y mis ganas de largarme,

solo te extraño a veces, cuando me faltas,
cuando siento que tengo algo mutilado,
pero miro mis piernas y mis brazos en su lugar,
el que no está en su lugar soy yo,
yo me falto, yo no estoy, yo estoy perdido
y con mis sentimientos encontrados;

solo te extraño, cuando te extraño,
cuando me doy cuenta que todo se veía mejor
cuando tu sonrisa me sonreía y tu mirada me miraba
y le daba sentido a este mundo que es más soportable
si tomas mi mano o despiertas despeinada
sobre mi cama/mi pecho.

Solo te extraño en momentos,
cuando me dueles,
cuando tengo este nudo en la garganta,
cuando me faltas,
cuando necesito gritar-TE-NE-CE-SI-TO,

solo te extraño en esos momentos,
precisos / inconfundibles / contundentes
que últimamente,
son a cada pinche rato.

de llaves y extravíos

I

"Nunca cambio la combinación /de mi corazón/
cuando pierdo sus llaves,
lo peor que puede pasar es
que se roben lo que queda dentro"

Bang 1

Hoy pienso que mañana
podría morirme
al ritmo de los balazos,
tum pang, Bang Bang, tra la la

que debería dejar mis libros
listos para el reparto de bienes, inutiles,
que no hacen nada -por nadie-
pero que cargo entre mis pasos.

Hoy pienso que mañana es un buen día,
ni soleado, para que sonrías;
ni nublado, para tenerte en llantos,
solo será un día a ocho columnas, publicado.

Mañana podría morirme
en tus brazos o en tu olvido
- que al cabo ¿ y qué?-
ya bien muerto sera igual tenerte o no.

Mañana podría decir
entre las balas y el miedo
que te amo/que te odio/que estoy harto
por mis ganas de hacerlo / nomás porque puedo,

Mañana podrás hablar de mi vida en vida,
que se equivoca, boca a boca,
y pistola en mano -y ciento volando-
nunca deja de bailar, bang, bang.

sonaja de balas

Tengo en mente hacer una serie de no-poemas sobre la situación de violencia que se vive en mi país México, es un tema delicado que no pretendo tomar de manera ligera, me duele, lastima, pero callar es un insulto para las las victimas de las balas y/o el miedo.

Hace unos meses, leí un articulo en un periódico que relataba como los niños de un kinder en Ciudad Juarez -la más violenta del país, y en una situación que aun no es del todo generalizada- viven la situación de su entorno, en donde ejecutados, secuestros, balaceras y noticias funestas son su día a día.
Quiero tomar el tema, desde la visión de un niño, quiero sentir de su dolor, porque así es más puro el miedo, y la voz confusa y atemorizada que nos deja el sonido de los disparos que -al menos hoy- aún no cesan.


De la mano de mamá

En la tele siempre dicen de los descabezados,
y a mi la verdad, me da miedo imaginar
encontrarme con uno en la calle
cuando vuelva de la escuela
o cuando vaya a misa de tu mano,

a veces no sé si aun es cierto,
que de tu mano
nada malo puede pasarme.

No quiero ver a los descabezados,
no quiero verlos dormidos,
tirados, como borrachos en la calle,
de ida o de vuelta de jugar en el parque,

me da miedo que la gente grite
-otra vez-
a mitad de la fiesta
porque llegó un descabezado,
y tu me tomes en tus brazos
y corramos sin que pueda ver nada
porque me tapaste la cara
con las manos,

mamá,
a veces no sé si aun es cierto,
que de tu mano
nada malo puede pasarme,
o si debo soltarla para poder correr.

Le digo señor poeta

Métete en la cabeza -a punta de chingadazos, de ser necesario-
que no escribes para ti, ni para el Sr. Lector -indiferente-
ni para la musa que copula con tus verbos,
ni para la amante de las frases incisivas que muerden
igual el cuello que los pies descalzos,

entérate - de una vez por todas CARAJO-
que a nadie le interesan los mil libros
que revolotean en tu cabeza como hojas sueltas,
ni las ganas de saber decir : "María de todos los santos, esto es demasiado"
con aires / con humos / con ganas de poeta,

que tus palabras están bien en las esquinas,
-igual que las putas-
para los desesperados de amor / de venganza / de odio,
para los caminantes de su propia extinción,
para los herejes, los condenados a vida,
los recién nacidos a la libertad -en este mundo hediondo-.

Ya viene a ser hora - tarde como siempre, seamos sinceros-
de que aceptes sin vociferar tu propio hartazgo/aburrimiento,
que el poeta solo importa en un puñado de momentos
en que el Señor Lector / la Señorita -amante- de las letras
se sienta igual de jodido/feliz/desesperado que tú,

Ya deberías de saber que todo está escrito,
que no inventaste el odio, ni el rencor,
que aprendes -apenas- a hacer el amor o las carias,
que los ojos no son tuyos aunque los poseas,
que estas manos no son tuyas
simplemente,
porque siempre las regalas, al mejor postor
que aún - y que bueno- no te ha pagado.