el miercoles choqué

que El fabuloso/poderosisimo Tomazo II, podría ser perdida total, no creo, no puede ser, solo porque aqui sigo, aferrado a mi mismo, ayer no salí de casa, hoy tengo mucho que recuperar.

Na rúa do guerreiro

Busco el cambio de piel,

esta es frágil,

se agrieta o se rompe

con algunos besos.

Mis manos no guardan

memoria marchita,

no caen sin hacer el intento,

de hacer el rencor

volar mas alto/

elevar los brazos/

olvidar espejo retrovisor.

Camino la ruta del guerero

porque es bueno retar a la vida,

pintar mi rostro en los libros

y mi nombre con vaho en las vitrinas,

todas,

del heroismo callejero,

de salir del agujero

de volver, volver, volver

a negarle mis ojos

a la resignación.

al mundo/ a la vida puede darle miedo...

hay días -como hoy-
en que despierto pensando
que no soy un tipo que perdió todo
-muebles, familia, proyectos, ahorros -
sino que, soy un tipo
que no tiene nada que perder,
y va por todo
de frente y sin ningún miedo

¿cuantas veces el mundo/la vida se ha enfrentado a tipos
a los que ya no les puede arrebatar nada?
muchas, pero aun no sabe como lidiar con ellos.

rostro de sorpresa

Encontrar tu rostro a mi lado
o de frente, en cada paso,
pintado en el espejo del baño,
o en el olor que duerme en la almohada a mi lado,

en gente desconocida
que no es nadie y eres tu
- y entonces se vuelven todo-
porque rìen como si -tambien- tuvieran alas,

en los pasos que doy
y en los que detengo,
en el crucero lleno de esperanzas
o en los recuerdos garabateados
en las paredes del camiòn,

encontrarte en mis manos
cuando escriben desde lejos,
esperando desde cerca una respuesta
que no llega porque me espera -de esto no necesito certezas-
bebiendo sueños junto al mar.

Dedicado a mi pequeña Musa intermitente/imaginaria,
porque me encuentra , aun cuando no me reconozco,
no sé como lo haga, pero por eso ella es musa
y yo un tipo que escribe
como si con ello se conservara la vida

de buba y los puentes

ayer leía a Buba -comic de José Quintero que me apasiona (quiero ser como Quintero jajaja) - y se preguntaba , "¿por qué es tan atractivo leer sobre personajes que la pasan peor que uno?", no lo sé, pero si venía pensando hoy en ese instinto depredador que hace, incluso, que sintamos placer -o morbo- por el sufrimiento ajeno; en medidas distintas,quizás no me guste leer de gente muerta en el periódico, pero que tal reírme de una buena caída en la escuela?

Diría José Fors que somos medio bestias, medio bestias nada más 333.

me pregunto, a la orilla del puente

¿y si de repente
se termina tu buena suerte,
y despiertas -de madrugada-

ahogada en recuerdos de agua/

reseca de manos saladas?

¿si el vacío lo llena todo
y no encuentras hueco
para instalar la sonrisa
en el espejo?

¿si tu nombre en otros labios
no encuentra ningún eco
y  se hace grande e inútil
cada nuevo intento

de amar
de amarte
de lunas a lunes
del siguiente verso
de encontrarte
como justo hoy
me encuentro?

nada, nadie

Despierto de mañana,
sabiendome vivo por respirar;
me lavo el rostro enmohesido
de sueños espirales,

sé que duermo / camino / despierto
siempre con las manos llenas
de espacio vacante
para la sorpresa o el heroismo.

Despierto sin nada que perder,
no me aferro a tierra o mujer,
a nombres propios o en libros ajenos,
voy de frente caminando, retando el mundo,
con las manos fuera de mis bolsillos.

Soy el que lucha furiosamente
- y a veces necesita detenerse -
y no tiene la oportunidad de perder
nada, nadie, ni a si mismo.

estoy cansado
y quizá deba estarlo

ora 'n do

¿Para que debo creerte?
¿para que esperar el chingo de amor que me darás
al momento de mi muerte?

Ya bien muerto
¿para qué sentir amor,
para qué tener la paz?
¿ya para qué chingados?

Me canso de esperar,
de lamer mis cicatrices,
de pedirte perdón cada semana,
me cansa tu pinche indiferencia,

estoy harto de llorarte,
de suplicarte,
de poner mis esperanzas, completas,
eternas, la última y la primera,
en alcanzar el sueño de los justos,

ahora deberías decirme
¿cuál es la diferencia entre justo y pendejo?
o entre humilde y jodido-hundido-vencido.

¿Es que no te causa nada
que solo tu puedas verme llorar?,
porque me da un chingo de pena
llorar frente a mis amigos,
decir con los labios
me siento encabronadamente solo,
todos los labios hablan de soledad,
el sexo es una aventura absurda
si no es de dos
o si se mide en "caricias por hora",

¿no te da pena,
o aunque sea gueva,
verme ahogado en la almohada?
ciego de tantas pinches fugas de alma
que llevo en los ojos
y en las manos
y en la entrepierna.

¿Para que creerte / esperarte / hablarte
con sinceridad,
desde la camilla de hospital
en que has convertido el mundo?

27 dìas y medio

Hay días en que me parece terriblemente atractivo pensar que amanesco muerta escuchando a los Stones o San Pascualito Rey; rezo todas las noches, en verdad todas las noches, porque Dios se apiade de mi y deje caer su enorme y santisimo pulgar en el techo que duerme sobre mi mirada, o que el gato que sobrevive de la cena que nunca termino se convierta en pantera y me devore por estar harto de la mayonesa light y la leche descremada.

En cambio, por las mañanas agradezco por el inutil hecho de poder levantarme, hacerme una coleta con el cabello y por poder dar dos o tres vueltas al parque al ritmo que me marca las 6:34 de la mañana.

Subo a mi coche y escucho las noticias en la radio, ¿será Frank Sinatra un buen soundtrack para mi muerte?; el idiota de mi ex novio jura que quiere morir andando en moto al ritmo de Ozzy, pero él lo piensa porque es un idiota, yo prefiero quedar hecha calcomnía en la parte trasera de la caja de un trailer cargado de condones o fruta.

Pero nada sucede, no llega el fin del mundo ni mi última cena, no se cae el techo ni me convierto en aire o vapor mientras bebo de mi taza el té.

Hay días en que me parece tan atractiva la idea de mi muerte, que sonrío con miedo, y disfruto de cada palabra que sale de la guitarra de B.B. King, me siento extraña de no preferir a Alejandro Sanz.

Hay días en que me aburre tanto mantenerme viva y me da pereza indigestarnme de prozac, que me olvido del sindrome premestrual y del hecho de tener tantas ganas de sexo y no poder gritarlo sin esconder mis rostro detrás del monitor de mi computadora.

2 lunas

En la prepa (bachillerato etc) creí que mi biografo era Alejandro Filio, después me convencí que era Joaquín Sabina o que sin querer (realmente?) lo tomaba como storyBoard.
Ahora, y aclaro que no estoy seguro de que sea completamente justo -ni cierto- o solo es un capricho, pero, he decidido darle una oportunidad -que lujo- al buen Sinatra.


Libreto de luna

vuelo a la luna, o sobre ella,
o alrededor del frío que luna tiene
cuando llueve o cuando se siente
-un poco- sola,

vuelo con las manos sujetando sueños
a los ojos / al pecho / a los tobillos,
puedo decir verdad y creerlo todo,
buscar sonrisas que terminen en beso
o que no terminen,

siempre se puede volar más alto,
más lejos, más amplio,
más libre-mente-cuerpo-pinche corazón,

mis alas
- porque supongo tenerlas -
buscan luna y vuelo,
noche de estrellas
y palabras nuevas
en el idioma de cuerpos
sin libretos previos.

Este simplemente vino depuès

como tu

Mira la luna,

luna, de alguna manera,

siempre, siempre está sonriendo,

creo que

mi confianza es para todos, es gratis
la responsabilidad de mi felicidad es intransferible
igual que el momento de mi muerte

finales inesperados

Risa de mirada alada
que viaja en el camino
de los condenados en vida
de sueños rotos
de esperanzas/
de espejos/
de manos/
todo está de mas.

nada espero y todo
me sorprende,
respirar,
tu risa
de mirada cansada,
preguntar sin decir nada;

estar solo
y querer estar
tranquilo
llevando la muerte en paz,
despertar en otra cama/
almohada/
ciudad/

olvidar -en una esquina-
lo que tengo y no he ganado,
estás ganas de tener
tiempo
sueños
muerte digna
una vida de recuerdos,
con final inesperado.

conversación

- ¿Hace cuanto que no te reflejas en una mirada enamorada?

- no lo sé, quizás nunca.

- debe ser que el amor es ciego.

- o que no me conviene recordarlo.

- debe ser la soledad que te venda los ojos.

- O el amor que me vende la mirada.

- Juegas con las palabras.

- y el amor juega conmigo.

- no deja de ser un juego divertido, o entretenido al menos.

- solo que no sé si sigo perdiendo la partida.

- ¿y como lo vas a saber?

- no tengo idea, siempre había jugado con ventaja

Muchas fotos

Les debía fotos del Megáfono, no sé si sean lo que esperaban, pero.

Está es la esquina en donde lo hago, Av Juarez y Av Alcalde, el exacto centro de la ciudad, ahi fué tambien en donde fue el altercado con los altermundistas.

Ya no pido cooperación, lo recaudado, algo asi como $260 lo invertiré en tarjetas para dar en lugar de pedir, el diseño se los paso pronto.

este es el famoso megáfono

Si, la mejor forma de quitarnos el miedo es reirnos de él, asi que:

Por cierto, el calor me ganó, justo como cuando estaba en Cancún, mi cabello, aaahm, como lo explico?

Luego me tomo la foto.

Será que

La tristeza es un trapo, sucio y mojado

que llevo -a veces- entre los ojos.

hasta los zombies vienen en pares

En el trabajo bromeamos sobre el apocalipsis zombie, pronto Mario Almada vendrá a salvarnos,
esto de haber visto 21 días, exterminio, el día después de mañana, y todas esas películas, baaah, es una broma que tiene lugar ... en la paranoia de cada uno.

2 textos, de diferente humor, pero del mismo momento,
uno más irreverente, el otro más urgente
pero sentidos, sinceros....

1

Que se nos venga la tragedia
que vista de verde
o rojo
o que cargue la fatalidad desnuda

que las películas sean verdad,
y la biblia
y mis peores sueños
en que me recuerdo en partes,

que tenga que luchar
hasta el último aliento,
hasta la última gota
de sangre o de cerveza helada
- es igual-

pero que seas tu
quien tome mi mano,
quien recuerde mi rostro
y cuide mi espalda

____________________________

2

Si llega el final, antes de tiempo,
y se aparta el mar del cielo,
se nos caen las ganas, el deseo,
o cumplo las promesas
que le hice a tu cuerpo desnudo.

Si comienzan a caer las piedras
sobre mi espalda,
si el agua se tiñe
igual que los ojos o mis manos,
si Dios decide existir y odiarnos.

Si se hace la batalla,
y el cuerpo a cuerpo
me condena a la derrota,
si viene la lluvia en el paredón
en donde no recuerde el hielo
ni mi vaso de licor.

Si decidimos estar de más,
dejar el aire para mejores sueños,
para mejores oportunidades
que hacer un pinche librito
que a nadie -realmente- le importa

no quiero estar solo,
bajo mi cama,
en el buncker detrás del espejo,
en la hora de mi muerte
hay lugar para dos.