La mañana en que mataron a un vecino, que nunca conocí.

En la calle, el Sol se despierta apesumbrado,
prefiere la lluvia, para pedir abrazos,
pasos un poco más lentos,
otra taza con café -caliente y sin azúcar-

en la calle, la gente se despierta,
-a veces-
camina a donde siempre,
por pura costumbre,
por no saber qué hacer
con un crucero desconocido,

en la calle, la gente habla de la prisa,
de la soledad, del otoño,
de las mariposas que siempre,
siempre están de viaje,

en la calle, la gente habla
de tantas cosas que no entiendo,
Wall Street, Irak, mi vecino muerto,
- ayer por la noche balearon
a un vecino, del que no compraría
el periódico que habla de su muerte-
y yo busco, sólo/solo
otro abrazo para ponerle
un mejor rostro a la soledad.