uno es el que llora en una esquina e inventa -para si mismo- un pretexto idiota,
uno va y viene por la calle con el pasado en harapos, con el futuro embargado,
sin ganas ni fuerza para pagar la renta en un mundo que ni le gusta tanto.
Uno es el que dice cosas en voz alta y siente en murmullos de papel ,
el que se arroja al vacío sin pensarlo y cuida el colesterol por las mañanas,
uno es el que colecciona razones para abandonar la cama
y se hunde en ella cada sábado, entre remordimientos y ropa sucia,
uno es el que busca respuestas en un pasado que no es cierto.
Uno es el que dice no duele, y se repite en palíndromos sobre su espalda,
el del viejo rojos parásito en el pecho, el que le pone nombre a sus mutilaciones,
uno es el que dice de la dicha cualquier cosa y sobre lo dicho olvida los adjetivos,
el que inventa palabras para no decir saudade, el que escribe de su propia muerte
porque aún no sabe, a donde mandarle flores.
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