Muestrario de un exhibicionista

Erase una vez, que mando un poemario al "Elías Nandino", mis primeros textos, de esta segunda temporada, duré mucho (años) sin escribir.
Entré al Taller de Milenio y casi escribí un texto por día.
Estos textos son inmaduros, pero sinceros, están divididos en partes, según mi entender.

En el concurso, no gané nada, les he hecho mas trabajo y me doy cuenta que necesitaban (aún) muchas correcciones que les he hecho paulatinamente, el proyecto es el mismo, aunque ya no es igual.

Se los regalo, en estos días lo he subido a Bubok.com para venderlo en 1 euro.
Para ustedes es gratis, porque gracias a su lectura sigo dándole a esto de las letras.
Si me quieren recomendar, pues en bubok.com, jeje, para ver si ganamos algo deplata
Ó pueden LIBREMENTE regalar copias del PDF, solo haganmelo saber, por mas curiosidad que ego.

Click en la imagen para descargar

Un abrazo y mil gracias.

Si les apetece un dedicatoria personal, díganme a que dirección
mando el scaneo de la firma y con gusto, de verdad. (inche ego vdd¿?)

En este blog estoy dejando solo fragmentos
de los textos que aquí he subido completos,
pues para protegerme pues.

tio_noma@hotmail.com
Ahí soy localizable.
Un abrazo y un adelanto.


Me reniego poeta

Me reniego poeta,
atarme a una pluma
con hilos colorados
en las manos y garganta.

Caminar por la calle
con flores amarillas
metidas en las orejas
y mis lentes enpañados.

Hacerme crucigramas
con cicatrices viejas
y meterme en mi alma
revuelta con tripas-corazón.

Bailar sobre mis restos
y negar de noche caderas
y nalgas a mis manos
para fecundar papel en blanco.

Prefiero inventarme
entre burdeles y cantinas
tejiendo historias -a punto de cruz-
desinfectándome las alas.

Cantar y contar en números
delante de mis ojos,
sin vitrinas transparentes,
el desfile de toda pasión.

Pero mis manos en gotas
derraman salitre y huesos
y veo diamantes en la roca
y aristas en el cristal.

Voy a escribir el cuento
en que me vuelvo poeta
y corto rosas y jazmines
y te venimos a cantar.

Esta vez fue por Skype

T & Ir - inserte aquí, una charla cordial y ligeramente melancólica, tan larga como se desee-

T - me gusta eso de los contactos de Skype

Ir - si, lo uso más que el mesenger, me gusta más

T - si, hay un hombre o mujer que me está enamorando.

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Tampoco soy de plastilina carajo.
Hay comentarios, que se hacen con ganas de chingar,
y chingan hasta que uno decide dejar de escucharlos (leerlos).

Me decido; acercarme a lo que me hace bien, con lo demás, puedo ser perfectamente obvio.

De nuestras costumbres

Que pinche afán de lastimarme
de partirme / de romperme
la madre,
la cara,
la esperanza,
de fastidiarme la vida.

Tu y tu maldita facultad
de acomodar la frase exacta,
hiriente, en el momento adecuado;
yo y mi estúpida manía
de esperar algo diferente
siempre de la misma persona.

Espero mañana, haber terminado un regalo
para ustedes que me leen,
ya sabrán el porQué.

Me gusta salir con la China

Me gusta salir con Eli (la china), nos divertimos mucho, reímos como idiotas, compartimos gustos y aficiones, y es perfecto, sobre todo, porque nunca podremos hacernos daño, mientras decidamos jamás tocarnos, y no será difícil, nos queremos mucho y todo eso, pero es extrañamente fraterno, siempre pensé que un hombre no podría tener una mejor amiga con este grado de convivencia sin pretender ligarsela, pero creo en la posibilidad de querer estar con ella sin intentar más, es lo mejor - o por lo menos lo menos estúpido que puedo hacer - por el momento.
Digo, me gustaría tener una pareja completa, pero no por ahora, sería terriblemente injusto para ella y desgastante para mi, por lo menos ahora, es una mala idea pretender querer estando así, como animal lástimado.

Me gusta salir con Eli, porque simplemente, no podemos lastimarnos.


tu cabello de frases largas

Tengo ganas de escucharte frases largas
que llenen este camino de pies izquierdos
que arrastran este cuerpo que carga cuerpos
que carga cuerpos,
que carga cuerpos,
que carga cuerpos,
cortemos aquí la cuenta, para tener espacio,

para decir que tengo ganas de escucharte
decir mi nombre pausadamente,
o tu nombre,
o decir tu risa que me llena de historias y recuerdos
que puedo llevar en mi botella
medio llena / medio vacía
de cerveza,

de boca fría, igual que yo,
que prefiere tu mano, igual que yo,
que busca tu boca, - imagina solo mi sonrisa -
que bebe, besa, vive, vigila, busca
decir las palabras que suenen suaves
no dulces,
suaves como nube de cigarro,
como bocanada de luz en un burdel,

como tu compañía que me deja
recordándole a mis manos
el nombre de tu cabello
que cae hasta tus hombros
y te cubre –algunas veces- el rostro,

el nombre con que te llamo
es el mismo en quese esconden
sin miedo / por miedo mis manos,
el nombre con que te llamo
que es guante de mis dedos, todos,
que bajan en el espiral de tu cabello

hasta de nuevo ver tu boca
que es cálida y – por fortuna – lejana,
por que tengo ganas de escucharte
decir mi nombre,
entre cada trago
de cerveza y sueño.

China, pasame una foto tuya -perdí las que me habías dado- para ponerla aquí

Algún recuerdo

Pienso que podría llenarme la cabeza de recuerdos malos, dan valor y coraje para sobrevivir; pero justo ahora quiero vivir y vivir bien, agusto, en mi, re-encontrandome.
Creo que cuando se termina una relación lo único que queda es uno mismo, ahora lucho por encontrarme a mi mismo de nuevo completo.

Ayer compré una botella de vino tinto -no es una muy cara, porque la quiero parapreparar Calimochos -, la puse bajo la mesa de la sala de puffs verde-limOn que acabo de comprar -la mesa de basura, sigue en proyecto, no tengo los materiales completos aún -; T viene de una familia con problemas que se solucionaron en AA, por no había botellas en casa cuaniod estabamos juntos; peromi caso es distinto, disfruto de un buen vaso de vino, no me controla la chela o el vino o el aguArdiente, porque asi fue como me educaron desde niño -gracias padre No.3 -, compré mi botella de vino tinto, porque sigo encontrandome en el espejo del baño, mejor, mejor que el día anterior.
Ahora quiero enfrentarme a mis buenos recuerdos, y aceptarlos, y saber que son buenos, y valen la pena, porque a pesar de -poner aqui lo que sea- son buenos.


Algún recuerdo

Se siembra de fresas /
chocolate /
buen café /
la página que encuentro,

mientras se hace también
un camino nuevo y conocido
en que me sostengo
de la rama del roble /
del coral marino,

para decir palabras dichas
y soñar labios imposibles
y d/escribirte
bebiéndome las ganas
de ser;
algún recuerdo

H.d.D.
tu hermanito me golpeará con el piano¿?
Bueno, desde hoy voy a cumplir y conservar mi palabra,
porque la dignidad también es una palabra.
___

Tengo ganas de carnaval, como dirían LFC, de Carnaval toda la vida ...

Tum tum

Hay cadáveres que se maquillan
la cara / los labios / los tobillos
y cantan cantos de ave
y cantaros de castidad
con tintes de pecado
en plena noche
de fiesta
de pueblo
con vista al mar
de olas danzando
al sonido del tambor
que tiembla y tienta todo
y toca fondo / fango / fiesta
con mascaras sobre la mirada
de la no vista que tum tum, canta.

Nothing is gonna change my world

I will cross my universe
for the third time,
dropping stars as rice
and diamonds
named like some women

nobody ever loves me like she does,
nobody ever lives me like she does.

I will be down,
because you let me be /
finish the dream /
believe in the peace /
in the fool on the hill /
in my yellow road /
riding in my universe
where the lonely people goes
and sign, sing, and said,
every yesterday.

Quizas no sea lo mejor que he hecho, las referencias son descaradas y ovbias, pero nació, malparido, en ese idioma, y no sé, se me ocurrió ponerlo.

Sigo escuchando mucho, don't let me down, la voy a tocar en el café.
Si, lo haré

100

escrito originalmente el viernes 16 de noviembre de 2007
(mi primer entrada)

se me va le alma por el escusado

Siempre he creido, que el alma esta entre las tripas, al fin es ahi en donde todas mis emociones estàn; me enamoro y unas pinches mariposas intentan aparearse en mis tripas, me enojo y un gato me araña desde dentro, estoy triste y todo mi cuerpo quisiera meterse ahi... como feto creciendo en mi mismo.

Ahora que stoy pasando ratos provocadores, intensos, depresivos y culeros, mi alma intenta escaparse como nerviosa, asqueada de mi mismo, aburrida, llena de ganas de sacar su brazo vengador y exterminarme.

La mayoria dice, ps que comiste, por que te enfermas del estomago... y si, ese es el problema, lo que me como:
Tristezas, frustraciones, enojos, alegrias... carajo, quien me lea pensaría que mi vida apesta, pero para quien no conoce estos momentos de mi vida, resulta que me envidian... jaja, carajo, carajo, carajo.

Quesque el blogg es terapia. (eso me dijo Rosminda Perlasca cuando me convenció de hacer un blog)

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Poco más de un año, 100 post, y me doy cuenta de que soy un tipo ciclico, me lo habían dicho de mis cuentos, lo había notado en mis poemas, soy una ruleta rusa, quien le puso -o le quitó- las balas¿?

Lo que ha cambiado, ya tengo viisitas, wow, como mil al mes, no esta mal, nada mal.
Ahhh, edonismo, narcisismo,.. nah, vil ego.

Que me duele jodidamente la espalda, por andar cargando todos mis libros, ni son tantos, pero pesan, maldita mOtafora de mis años,
Me duele, busco el sol, el café y el chocolate, mis propias manos -menos frías- por la espalda.
Leí a Gerardo Ortega, y está triste, me uno a su luto, transmutando, solamente la persona.
Necesito un ungüento verde, para caballos que dejo siempre junto al televisor, no se lo llevó -como la sala-, siempre decidiendo -acertadamente joder- lo que necesito.



Es que te moriste, y me puse triste.

Me pongo sobre tu recuerdo, que es
tumba, rincón, agujero, mente y madriguera vacía,
a tirar una a una, las fotografías que valen la pena,
las de la galería de sonrisas y de amor de gitanos;

no quiero recordarte cuando duermo,
ni cuando me duela el cuerpo
después de cargar -a un mejor lugar-
lo que queda de mi torre de guerrero.

Te moriste y eso se escucha tan jodido,
tan doloroso / doliente / dolido / tan feo,
se escucha como se siente,
como palabras que no existen y que sigo repitiendo;

como se repite la sonrisa en tu epitafio;
ese, tu recuerdo madrugador y desvelado,
que me causa insomnio y miedo,
de volverte a verte por mi espalda en hojas
caminando;

me he levantado de mi propia muerte,
al tercer día, igual si lunes o algún día un festivo,
pisando las lágrimas tan propias como ajenas,
haciendo hojas de árbol, para escribir sobre las ramas.

Eres semilla de trigo en un camino nuevo,
soy semilla de roble para las manos que me invento,
somos el momento justo antes de la mañana,
y del mañana, en que no nos vemos.