y todo comenzó con una maleta

-Hoy me dijeron escritor, el papá de un amigo al que considero poeta (esa palabra es grande).
-Hoy me di cuenta de que casi es una año de que me separé, y que no debería tener ese tipo de fechas tan en mente.
-Hoy comprobé -de nuevo- que me encanta ponerle sal a las heridas, y si se puede limón y salsa Tajín, mejor.
-Las canciones siempre son mejores en su idioma original, eso lo supo Sinatra con besame mucho (y yo con otras musicas).
-Regresé un pendiente de muchos meses, con tantas historias como semanas.
-Hoy me cuestioné la manera en que he bebido estos últimos meses.
-Hoy decidí cambiarme de casa, cortarme -si. aun más- el cabello y ver que sale de todo eso.
-Hoy me aburrió un amor pasado, me encabronó uno reciente, y me desesperó uno apenas posible.
-Hablé con mi musa, y me dijo poeta, no importa, "solo se trata de escribir".


Confesiones

Me gusta caminar
mientras despego mis pasos del suelo
con una espátula,
darle a mis ojos
visiones distintas de los mismo lugares,
nuevos amores,
mujeres y vientres
para recordar.

Finalmente,
todo es volver y revolver el pasado,
el pasado nos forma el futuro
con mucha más certeza
que cualquier otro día
del calendario.

Me gusta sentarme
a ver el diluvio,
reírme de mis tragedias,
levantarme en la mañana con un beso
para repartir entre las putas;

hay mejores palabras entre sus piernas,

que en cualquier libro
-o poema-.

Hoy me dijeron escritor,
no supé que hacer con un saco tan grande,
que me hace sentir tan bien.

Si bebe para olvidar, pague por adelantado

De mi proyecto
"Sentir en Barrio bajo y entrepierna"


I

El amor se terminó
con mi ultima cerveza,
me hubiera gustado tomar Whisky
pero hay bares
que ofrecen tan poco;

lo que son las cosas,
me acordé de ti.


II

las promesas de amor eterno
fueron la propina del mesero,
junto a unas monedas
que solo estorbaban,
igual que tu,
en los bolsillos de mi pantalón.


III

Olvidarte me costó una noche,
una borrachera,
una cuenta en el bar,
despertar una vez más en la banqueta,
con frío, sucio, sin dinero, pero
sin soledad.

Infiel

me gusta             

serle fiel a mis principios

y ser infiel

                         a mis finales

Espiral I

- No leas mi blog una semana,

solo una semana, necesito,

mandar a la chingada

un par de muertos que me sonríen.

"Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»… Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón."

Jaime Sabines

Soy un espiral que no termina,

Jaime tiene el corazón de gota

el mío es un espiral

que llevo atorado en los tobillos.

Espiral I

Siempre miraré hacia atrás sonriendo
al recordar tu rostro,
el alarde de mar en tus ojos,
o tu cuerpo tirado en la cama
cubierto apenas por una sabana gris.

Voy a rezar siempre que despierte,
nadie sabe por cuanto tiempo
seré el mismo olvido de la muerte,
por que estés bien, sonriendo,
por que ya no necesites prozac
en tu despensa ni en tus venas.

Mi felicidad colgó de tu sonrisa,
de tu voz de incienso,
de poder mirarte a los ojos
aun con cristales/kilómetros
cortándonos el aire.

Pero sabes que no puedo con el pasado,
con el tuyo, con el amor que tienes
y en el que tantas veces
me siento un simple intruso,
que quiere tener tu beso
y tu primer pensamiento en las mañanas.

Hoy, como otras noches,
cuando no te escucho, ni te veo
ni valgo el alcohol que llevo en las venas,
me siento solo, jodidamente abandonado,
pensando en que acompañas tu soledad
con recuerdos que tienen nombre y apellido
y en los que no tengo nada que ver,
ni escuchar, ni beber, ni respirar.

Siempre miraré hacia atrás sonriendo,
pensando que me hiciste recordar
que la vida me sigue los pasos,
que soy yo quien le da la espalda
y sigue muriendo/luchando día a día
y

en
cada
palabra.

Dios juega conmigo, porque le debe parecer divertido, oh Dios!!! te exijo al menos un poco de creatividad, que no te baste solo cambiar de nombres a los proptagonistas de esta misma historia.

del machismo y azoteas

Hay gotas en el cielo, eso no es raro, lo raro es que esté sentado al borde de la azotea mirando como se me empapa el cuerpo con la primera lluvia de abril, que de seguro es lluvia ácida, ¿porque no inventaron la lluvia dulce?
¡que pendejadas pienso! si el agua dulce no tiene sabor, la lluvia dulce sería una mamada.

Tengo frío, pero eso no cambiaría demasiado si me levanto y bajo las escaleras hasta el patio, camino unos pasos y me meto en las sabanas que desde la manaña no he levantado del suelo, al costado de la cama que siempre me espera como pendeja dentro de mi habitación -de nuevo una descripción demasiado larga, ¿a quién le importa?-.

El caso es que tengo frío desde hace varios días, y en la noche es peor; debe ser por eso que viene el insomnio y duermo apenas cuando ya es hora de volverme a levantar
Debe ser por eso que llevo toda la semana bebiendo cerveza solo, ese debe ser el problema, estar solo, si no lo estuviera a nadie le importaría que lleve toda la semana tomando.
Por eso a veces pinto, o escribo en la libreta que guardo como si a alguien más le pudiera interesar el montón de mariconadas que escribo, si mariconadas, los hombres no podemos llorar, ni decir -no mames, me siento solo-, No ni madres, no podemos estar tristes ni refugiarno en el síndrome pre-menstrual, ¿como se llamaría? Síndrome pre-eyaculatorio, suena muy puteado como para ser el nombre de un pretexto o lo que sea.

Si lloro soy una nena, si escribo soy un marica, que no sería tan malo, de no ser porque no lo soy.
Si me siento solo, tengo que dejar de decir pendejadas, nadie esta ahí cuando dices -me siento solo-; si le hablo a las sombras soy un loco, si abrazo al árbol algo malo pasa conmigo, si le aúllo a la luna definitivamente necesito una habitación con paredes de colchón.

Yo solo tengo frío y ganas de decir muchas cosas y que no pase nada, pero de verdad nada.
Sé decir tantas cosas pero cuando se trata de mi mismo, todo tiene candados, todo está detras de una pared sin ventanas, todo grita hacía adentro, y me ahoga, y se me atora en la garganta.

Será mejor darle otro trago a la cerveza antes de que se caliente, o se haga lluvia en la botella, nunca me ha gustado beberme la lluvia y menos me gusta la cerveza caliente.

Me voy a dormir, ya estoy pensando muchas pendejadas, ya estoy, otra vez, hablando de mi.

tarde

Debieron regalarme un reloj,
aun no es muy lejos de mi cumpleaños;
me jode esto de llegar siempre tarde
a la vida / cuerpo / historia
de mi última esperanza.

Lo acabo de leer, y me encantó

"A mi me seduce el ver de qué manera a todo
se lo va llevando la chingada"

Hate

Odio que un maldito mensaje pueda partirme el día, de Chingón a valio madre!!!

Jooder

Déjame tranquilo/vete a la chingada,
quiero dormir y soñar con otros ojos
en labios nuevos, descansar en otro cuerpo
que me espera al otro lado de la ventana,
con la sonrisa abierta en el rostro.

Vete de mi soledad,
que tu dulce voz no me despierte,
quiero ocupar toda mi cama,
desterrarte del doloroso espacio
que se forma, cuando me cubren
mis brazos,

vete de mis noches
en que siempre estoy solo,
porque guardo las sonrisas del día
en un sobre blanco
y se las mando al cielo,
amarradas a un globo
para convencerlo,

de que aún
merezco
el aire
y el
pan.

(P.D. soy demasiado nuevo en tu vida,

sé que aun significo nada en tu pasado)