una preguntilla

¿será cierto que todos vivimos
(aunque digamos lo contrario {a veces}
 buscando desesperadamente
el (pinche) amor?

Oración para abandonar la cama

Como si no fuera a largarme un día,
como si no hubiera papeles sin rima,
corazones sin ganas, ni ganas de volar,
de agarrar -fuerte, muy fuerte- mis alas
y caer sin callar la caída.

Como si no hubiera nubes
con forma de conejo,
ni sombreros sin mago,
ni espejos sin vaho,
ni cielos.

Como si no hubiera estrellas
para pintar tu cuerpo,
como si mi cama fuera una
y no tuviera almohada la nuca
del remordimiento.

Como si no hubiera mares, ni montañas,
para olvidarme del amor en vida,
como si escribir sirviera. para decir algo,
te quiero, no espero, no temo, tu regreso
un día.

Como si  la  mi vida fuera para siempre,
como si la culpa no tuviera envidia,
como si no fuera -yo- un amante a ciegas,
como si importara despertar a solas,
o dejarte dormida.

Un puñado de consejos y buenas intenciones

Dicen que debería poner en orden -cualquiera-

mi vida, mi cama,  mis textos, mis manos,

Agrupar por tamaño

las noches a solas, las sonrisas;

por fecha las derrotas

-como cualquier lección de historia-

 por color, la piel

de cada ausencia;

por dolor

las cicatrices en mi espalda.

Dicen que debería poner orden en

la historia que cuento, la vida que olvido,

mi ganas de salir corriendo

y en verdad correr hasta el último aliento.

Dicen que debería ponerme en orden,

caminar por la derecha,

hablar con corrección,

-usted disculpe- -no pretendo molestarla-

-pase usted a joderme la existencia ... por favor-

que debería olvidar los gritos

en otra pinche maleta,

bajar el rencor del lado izquierdo de mi cama,

subir el volumen del silencio,

cerrar las ventanas,
-sobre todo cuando me paseo en calzones por mi casa-

despertar antes que el gallo

dormir como un lirón

sin estar borracho,

volver sobre mis pasos,

recorrer el camino marcado
por alguien mucho más sabio.

Dicen que debería limpiar la sangre

en mi espalda/mis zapatos/ mi mirada,

dicen que debería olvidar si me han lastimado,

perdonar, para comprar un andar liviano,

dicen que la felicidad me está buscando,

que el amor espera a la vuelta de la esquina

-como cualquier puta-

La gente dice, con aires de certeza,

demasiadas tonterías.

¿Quién aplaudirá mi frustración?

"Nunca pude escribir la canción más hermosa del mundo"

¿Quién aplaudirá mi frustración?
¿quién hablará de mi inexistente poesía,
por buena voluntad / por culpa del alcohol?
¿a Quién le importará la ceguera de mis pasos,
la completa irresponsabilidad de mis decisiones?

¿Quién le juraría amor eterno
al pobre diablo que no cree en la eternidad?
¿Quien haría una ronda en su patio
para contar la historia del hombre
que le llamó "casa" a un hotel de paso?

Al que nunca dijo "siempre",
al que se despidió sólo para volver, volver, volver,
al que va y viene más borracho que inspirado,
al que a nadie llamó sin ganas de ver,
al que se desnudó a la menor provocación,
al que se ocultó en la cama (de cualquiera) sólo por frío.

¿Quién chingados?
¿Quién?

escribir sin comas

para caminar a ciegas (detenerse sólo por intuición)

hay una verdad aparente
detrás de tu mirada
hay luces que nadie ve de día

hay lugares para perderse
tu cuerpo que todos siembran
tu alma que nadie cosecha

hay una verdad a medias
cuando dices tu nombre
hay verbos que nadie sospecha

hay ganas de perder la batalla
de tu piel contra mis labios
de tu espalda que se quiebra

tengo manos para tu frío
un lugar oscuro para guardar
tu completa desnudes

hay palabras que no digo
y tengo ganas de decir
bebo en tu ombligo

tengo líneas que no sigo
para caminar a ciegas
tengo que decir contigo

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¿y si ahora lo invito a poner comas en dónde quiera?

 juegue, experimente, siga sus propias líneas,

aunque estén cortitas, aunque estén medio torcidas.

ya hace frío

"habrá caderas en que termine la noche

y empiece la pinche y deliciosa vida"

Acá, hace un frío de la chingada,
se levanta la luna muerta de sueño,
se esconden las esquinas
y sus habitantes;

acá, hay vacíos en todas partes,
de mi abrazo a la ventana,
de la cocina a tu recuerdo
quitándose el amor con agua;

acá, la puerta se queda
para ver como me largo
en busca del que soy
sin decir palabra.

Y yo, sospecho
que sigo tirado en la cama,
de un motel que ni recuerdo,
en un burdel al que no vuelvo
-por nada-

Acá tiemblan las ganas,
de seguir en el intento
de no sé por qué o por quién carajos,
pero seguir en la batalla;

acá el cariño se acostumbra,
a estar sólo,
a dejar ir las miradas
a dejar un par de letras sin papel, tiradas;

acá, nace el frío de madrugada,
el que no se quita con recuerdos
y no se calma, con un trago de tequila,
ni un remedo de esperanzas.

Café negro para una mañana de lluvia

La lluvia es buena con un poco de café
sin azúcar, sin ganas de salir de la cama,
con tu cuerpo a mi lado
haciendo de patria, de bandera,
con tu mirada diciendo duerme
pega tu pecho en mi espalda
para ignorar el reloj
-maldito aliado de oficinas-
para reunirnos en el otro
para reconocernos extraños
en la calidez de nuestras manos
para hacer planes de libros viejos
y no dormir a media noche
para pensar en el llanto suave
en tu vientre suave
en un futuro que hoy anhelamos

La lluvia es buena a tu lado,
de cualquier otra manera
cual-quiera
esta jodida y fría y sola
sin patria, sin cantos,
tan mojada de nada.
Cambio nubes por pavimento,
sueños por dormir a lo pendejo,
a falta de tu mirada, estrellas;
a falta de tu voz
el más espantoso silencio.