prefiero los lunes a los domingos

Tengo ganas de poner una canción triste en el i-tunes, una que me parta la madre estando sobrio, es que resulta que prometí -a mi mismo- no beber por un mes, ya van 2 semanas, la cosa va bien, pero si encuentro que uso el alcohol como mecanismo desinhibidor, y como placebo tranquilizante.
Que hoy el día se me fue rápido, sin hacer nada, con todo a cuestas, no me gustan los domingos, creo que menos aún que los lunes.

Que ayer fui a un concierto y no me interesó la pequeña borracha que se me acercaba y me bailaba pegadito y en un descuido que no entiendo, me mordió -creo que su mensaje era claro, pero no me interesaba, ni creo que me llegue a interesar-

bah, quiero una cerveza, pero soy un tipo de palabra, le tengo cariño a las palabras que digo y me gusta que sean verdad, así que terminaré por cumplir, hasta el 23, por mi está bien.


Tengo el alma llena
pero la boca vacía,
igual que las manos,
quisiera decir un montón de cosas
y decirlas bien,
cuidar la metrica
las silabas
la sintaxis
la metatarsis
la esclerosis
la anorexia
la demencia
la insuficiencia
de palabras
para decir cualquier cosa
que aleje la sed y la impotencia
de no tener a nadie
para mi abrazo
ni para mis noches
-¿para qué hablar de mis mañanas?-
esta sed de no saber del agua
ni en metáforas cansadas
de tener la boca tan vacía
y en general estar lleno de ganas

metáforas muertas

con el corazón en llamas
con el alma a gritos
meto las palabras en su jaula
de peces a veces
jugando a ser sin ser lo visto

se me escapa el alma
en cada copa -sin vino-
entre piernas hago y digo
el amor es una broma
de algún poeta maldito

que el olvido nunca llega
se besa con las manos
con los labios
en el pecho de las /putas/
ganas de perderme en el abismo

que en la oscuridad no hay palabras
que no digan lo ya dicho
después de haber llorado
metáforas muertas
en esta gotera de vidrio

Quiero escribir de amor, para hacerme pendejo

Quiero ponerme triste

y hablar de la soledad,

de tener tu cintura en mis manos

y no tenerte a ti, -cualquiera-

quiero escribir

de estas ganas suicidas

-en tu caso la palabra es justa-

de besar hasta tu último aliento,

ganas de narrar

cada una de mis borracheras

con el pretexto de tu nombre

o en el nombre de tu cuerpo,

Que ganas de llorar

a veces / siempre / nunca más

en los rincones de la sala y

en las esquinas de un recuerdo perdedizo,

quiero escribir de ti,

de tu sonrisa, tu voz, tu sexo

frágil, callado,

quiero nombrarte a gritos

para callar la balas

que se repiten en las calles,

porque tus besos -que no tengo-

duelen menos, que la sangre que piso.

Columna

Me declaro apartidista, no creo en colores ni filosofías políticas, creo que la política es en si misma una actividad viciada.

Pero me gusta participar, poner, digamos otra voz, finalmente como ciudadano también tengo esa responsabilidad.

Me invitaron a escribir en un "Semi-Diario-Electrónico" en donde escribe cualquiera que mande su texto, hay muchos pésimos y sin valor periodístico, esto sólo es una columna de opinión, pero en lugar de publicarlos aquí les comparto el link, tampoco es la idea meter TODO lo que escriba en este blog, promocionarlo, permitanme la licencia.

Columna "México tiene un gran futuro si aprende a sobrevivir a su presente" el título no lo elegí yo como tal.

Buen miércoles de, además "Letras al aire"

Cacofonía

Fui al Taller de Milenio, en donde por recomendación del Licenciado Gerardo Ortega, comencé a escribir.
Pues eso, fui.

Comentario agregado -y quizá necesario- posterior a lo comentado en el taller de Milenio.
La intención del texto es burlarme de la rima en los poemas, de parodiarlo, de jugar con la palabra, con las sílabas, sólo me divierto un poco, no todo debe siempre ser formal y menos pretencioso, creo.
Eso sí, seguramente soy de un humor difícil así que, lease bajo su propio riesgo.

Vine a ver como me querías
cuando me querías
y reías y decías ias ias
buenos días y mentías

y matabas y morías
en mi muerte sin tu muerte
de tal suerte que no es fuerte
en el presente

ni el pasado inventado
del pasado perfecto,
del pasado en efecto
contrario a lo que decías

mejor que cualquiera
que otra, una cualquiera
más santa que puta
con las piernas en ruta

derramando en besos
medio corazón en este texto,
y ya no quiero ni encuentro
para verte otro pretexto.

Yo por mi parte, caso aparte,
el alma se me parte
en puros verbos, sin adjetivos
con intentos carcomidos

que yo digo higo "igo"
que el castigo de no estar contigo,
es que estoy jodido,
yo sólo vine a recordar

que se chinguen los que no lloran

Yo le lloro a mis muertos
en todos los muertos
que encuentro,

le lloro a la habitación
siempre a medias,
siempre jodida,

le hago el llanto a mi pasado
de aves negras
y golondrinas

lloro sin piedad de mi
ni de mis manos
por cualquier cosa

por despertar a solas
sin nadie ni café caliente
ni un buenos días

lloro por los sin voz
por los desesperanzados
por los sin sueño

lloro por mi mismo
en otros llantos
que me invento

por no saber secar
mi rostro al sol
ni saber llorar a tiempo


Desperte y en el Kinder de al lado sonaba una canción que me parecía una experiencia surrealista, decía "tumbas por aquí, tumbas por allá, tumbas tumbas tumbas, ja ja ja ja já"
Los niños a coro, a todo pulmón cantándola como si fuera lo mismo cantar "Pinpón es un muñeco"

Poco después me llaman para decir que Don Cuco, el abuelo de un amigo más que querido y cercano se había adelantado.
No debería estar triste, ahora ya no tiene problemas de salud y debe andar de vago intentando ligar angelitas encueradas.
No debería sentir en este momento ganas estúpidas de llorar en la oficina, con tanto por hacer, sin nadie a quien decirle, que jodido es esto de la muerte, que jodido es tener que terminar la vida muerto.

En algún momento del día llorare, supongo, o lo dejaré para el sábado o domingo, despertando crudo, sólo, con ganas de una mirada más allá del monitor, no sé, estoy triste, melancólico, a esta hora hasta "ella" la que sea, me hace falta.

que jodido es esto de la muerte, caray

Ropa sucia

Tengo demasiada ropa sucia,
la amontono por días
a veces semanas,
la arrincono en mi cuarto
o la aviento bajo la cama,

mi ropa sucia está manchada,
por eso dejo de usarla,
por eso la tiro en un cesto
por un tiempo y
me olvido de ella

por eso olvido mi ropa
y la descubro a veces
hedionda y manchada
de licor/ de besos/ de sangre/ de tinta
con fibrosis de recuerdos,

por eso me gusta tenerla ahí,
arrinconada y a la mano,
en casa de la chingada
que es ese rinconcito
de es mi habitación de noche,

espero el momento de lavarla,
ahogarla en detergente y blanqueador,
-y un chorrito de desengranaste-,
para tomarla en mis manos, humeda y frágil
lista para secarse al sol

comienzo a sospechar
que mi alma es ropa sucia
los domingos