sobre Dios

Dios es mi vuyerista preferido,
le valen
las viejas encueradas
los baños públicos
los probadores
en Sara
los tables
las oficinas
del gobernador,
nos conoce
y prefiere las sorpresas.

... (fragmento)

Me dá la impresión, de que lo que podría ser
el mayor error de Dios
es en realidad su Mas impresionante virtud
nos dio libertad de hacer
cuanta pendejada se nos ocurra.
___________________________

Tenho a impressão de que aquilo que poderia ser
o maior erro de Deus
é na verdade sua maior virtude
Deram-nos a liberdade de fazer
tanats a stupidities que nós queremos.

Texto interactivo - Kiubo !!! -

Não deveria ... (suspeitos reticências)

Eu sei que eu não devia
falar ou escrever
você
ou para você
ou te-pensándo

que o cigarro mata
e deve considerar
-- A sério --
quit
completamente
e, de repente

que eu cuidados
da corpo - de quem? --
saúde
o modo como as despesas
meu jeito da cruzar as ruas
a condução do meu carro
minha manera da beber nos sábados

que eu preciso cuidadar
e monitorar
minhas raízes
da mulher que dorme
na minha casa
às vezes con migo
e outros para a minha

Eu não deve deixar
o maís, por o menos
-- Escolher o ponto de seu maior prazer --
a) importantes
b) seguros
c) duradouras
c) sagrado
, E poderia muito bem continuar
página inteira
nomeando adjetivos
ver todos nós - onde carahlos? --
quando estivermos juntos

Isso é perigoso
te ver
telefona te
para depois
desligar te
como uma criança,
te desejo
te sonhar
te querer /
por um tempo /
para um domingo /
a ver-me bem /
efêmera minha felicidade.

Vamos fazer uma coisa,
Deixo
-- Marcadas com um X-todos os parágrafos --
a) escrever
b) soñarte
c) desearte
d) chamada
d) nombrarte-secretamente naturalmente
e) se sentir bem com apenas estar com você

você parar e ver-me
através da janela
com seu maneira sensual
que me deixa como um idiota
e me-deixa tão atordoado
-- Você acha que é melhor confuso? --

otro que busca título

En el anterior texto (que solicité ayuda) fue RosmindaPerlasca la que sugirió Fastidio y fue buenisimo.
bueno, ojalá que tengamos más opciones esta vez.
hoy terminé la dieta (me toco pura sandía, por lo menos tenía sabor),
mañana a comer como gente normal,
se me antoja comida española, o un buen baguette, o quizas un rollo rpimavera,
despúes a cuidarse, pero sin matarse de hambre. creo.
por cierto, me di cuenta que deje de fumar por toda una semana (lo que duró la dieta)
sería genial si estuviera pensando en dejar el tabaco

Es bueno tomarse fotos
más o menos
cada semana
o quince días

así podremos saber
con toda la maldita certeza
cuando nos han crecido
las lonjas

uno puede matarse
de hambre
pero nadie mira
con buenos ojos
morirse de amor

el corazón también crece
y se pone en ayuno
y se harta de amor

don corazón se compone
de mil cicatrices
- por lo menos el mío-
que también crecen
y se ensanchan

mis lonjas
son tumores de chocolate
y tacos de esquina

mi corazón
es un tumor -sobre valorado-
de mujeres buenas
y amores de esquina

... (fragmento)

escribir para que ¿? II

Escribir furiosamente

Escribir furiosamente
para nosotros mismos
sin ver más ojos
que los propios
o su reflejo
en agua
o alcohol

escribir con valor,
para escribir
y no detener la herida
que siempre es la misma
repetida
arrepentida
que aveces lástima
y aveces mútila

... (fragmento)

Privaciones

Me decidí a publicar esto, por un provocador cartón de Rapé publicado en www.milenio.com
Me atreví, porque es una necesidad sobre todo el no autocensurarme.
Espero la siguiente entrega sea menos densa,
y agradezco que me escuchen (lean) aún siendo cosas No agradables.

I

Y aquí está
el muy hijo de puta,
puedo olerlo
como puedo oler la humedad
de las paredes
el polvo a punto de ser lodo
el sarro
el alcohol
el humo de cigarro
la pólvora.

Estoy harto de todo esto
vivir cansado,
sin las pinches ganas
ni de respirar,
no puedo mover
ni sentir mis manos
que deben seguir
atadas a mi espalda.

El miedo me ronda
desde el cristal
roto de alguna ventana
que adivino
tras la tela
que cierra - a huevo -
mis ojos.

Me cansan los golpes
que vienen sin aviso
solo para saber que sigo vivo
y duelen menos
que las mutilaciones
que ahora me faltan,
los dedos
y mi oreja
que no deja de sangrar.

II

Este hijo de puta no se va,
puedo sentirlo,
como se siente el asco
la rabia
las malditas ganas
de tomarlo por el cuello
y destrozarlo
con mis propias manos

Privarlo de luz
agua clara
comida caliente
y un rincón seco
y suave
para dormir

privarlo de su familia
de las miradas
de las caricias
de las palabras de afecto,
privarlo de si miso
que se confunda
con un algo
tirado en un rincón
que no sea su propia casa

privarlo de reconocerse
después de haber perdido
las ganas de respirar,
su dignidad
cortada en pedazos
de su propio cuerpo.

III

Pero no puedo ni ponerme en pie
ni levantar las manos
para secarme el llanto
detener la sangre
alejarme el frío
el miedo
las moscas
la basura
que apesta

como este hijo de puta
que no se larga
que esta esperando
el momento exacto
para acomodarme
otro golpe
en el estomago
o en la cabeza
y sentirse Dios
por tener el derecho
de sacarme
de mi propio mundo
y mandarme a la chingada
de un balazo.

Aquí esta este hijo de puta
que me tiene atado de manos
mutilado
sin alma
ni conciencia
del tiempo
ni de Dios
que seguramente
me tiene abandonado.

Te odio
-las palabras
se quedan tan cortas-
más que a mis propios errores
te odio más que a todo
lo que me has regalado
mutilaciones
miedo
claustro

te maldigo
y deseo para ti la muerte
por hijo de puta
por que mi único deseo
es repetir a gritos
hasta quedarme sin aliento
- y no falta mucho-
ojalá te pase lo mismo
y a todos tus hijos
y a toda la pinche
gente que ames
hijo de puta
vete al carajo
a chingar
a tu pitisima madre.

Publicar, para que¿?

Todos los textos -realmente-
son obra de sus lectores,
cualquier escrito que nadie lea,
se encuentra terriblemente mutilado
incompleto en el mejor de los casos
o en ayunas.

Me aterra tener un libro lleno
de edificios en ruinas prematuras.

-Todo o texto - realmente -

se o trabalho dos seus leitores,
qualquer escrito que ninguém lê,
É terrivelmente mutilados
incompleto, na melhor das hipóteses,
ou jejum.

Eu tenho um livro inteiro terrifies
de edifícios em ruínas prematuras.

como fai vç¿?

Me mandaste al carajo

Ya sé que no quieres
saber un carajo de mi,
que te da igual si vivo o no /
si me traga el león /
si me carga el payaso
o el circo completo.

Que la verdad oficial
es que nunca hubo verdad,
que las cicatrices / en tu espalda
/ en tu boca
/ en tu historia
/ en tu alma
/ en tus nalgas
nada tiene que ver conmigo.

Que prefieres olvidar
que recordar que no soy yo
quien despierta contigo,
que duelen menos las ausencias
si se les da la espalda
y que el agua de las manos
o de los ríos
no calman la sed
que da a media noche.

Que bueno que me mandes al carajo
y niegues que mi lugar
es eterno en cualquiera de tus camas,
porque mi lugar es en tu cuerpo
entre tus piernas,
la redondes de tus pechos
solo tiene razón para mi boca
y mi mano es la medida exacta
que dan forma a tus caderas,
tu cuerpo le es extraño al mundo
insondable como el cielo
o el infierno,
pero no para mi
que despertaba
al momento justo de desear
dormir contigo.

Ya sé que mis letras
te importan una chingada,
que prefieres explicarte
que mi nombre es un invento
de un mal sueño
en que tú
siempre preferías dormir,
-que tel o crea tu madre
para quien sigues virgen-

... (fragmento)