Soy de paso

Tn- Si no me amas, no me des alas (conversación por Skype -- Mi telefono, se apagò, por mis propias manos -- )
ir- ...............

Me quedé con las ganas, de decirle, - si no me amabas, para que jodernos la vida de esa manera- .
Pero no lo hice, tengo residuos de caballero, o de pendejo.

La soledad es un hotel de paso,
con una sola habitación, siempre vacante.

Gramática General
parte segunda

Era tan fácil desnudarte y vestirme de ti,
construir mi escenario en el camino de tus manos
por mi espalda o en mis besos,
fue tan fácil rodearte de estrellas, de mar / de cielo,
convertirte en virgen y ramera según mis deseos,
fácil amarte más que nada o a nadie,
más que a lo que no existe y espero,
como el cielo o el infierno,
fue tan fácil reducir el mundo a la unión perfecta de tus piernas
a la redondez exacta de tus pechos,
fue tan fácil sentirme vivo, libre, amado, encadenado a la cadera
que cobra vida en tu cama,
como mil serpientes y alacranes llenos de amor,
fue tan fácil desnudarte / creerte y sentirme vivo;
Ya lo ves, por fin estoy aprendiendo la manera
de conjugar correctamente todos tus verbos.

Jeito

Son dos cosas, primero, hace semanas que no posteo en portugués y mis dos lectoras de brasil no me visitan, o no comentan.
Valeria y Mel, asi que va, una entrada que si, la verdad nació primero en el idioma de Pelé, jeje.
Lo otro, ya, creo que no es necesario estar dando tanta lata con mis PatoAventuras personales, no tanto al menos.
El siguiente fin de semana voy a ir a un tiradero de basura, o fierros viejos, a que, pues a conseguir material, quiero no solo diseñar, sino fabricarme muebles nuevos.
Tengo una idea extravagante entre manos.

Jeito

O meu hálito de suco de laranja e cenoura,
a minha maneira de andar devagar, -tumbao como Pedro Navajas-,
Minha canção inexistente / irrepetível ,
Meu jeito de dizer as coisas pra mim mesmo,
A minha forma de escrever casos pra ninguém saver,
Quero voar ao longo dos jardins / paredes / campo nudista
Meu mais amado poema pelo só existe na minha cabeça,
Eu conto flores vêm e vão, dançando bolas,
sabor da minha consciência negra,
Eu quero bejar seios firmes e pequenos
com baixa quilometragem acumulada,
meu terno remendaor mil vezes , meus sapatos muito legales,
meu desejo de gritar mais alto, acima das orelhas,
Quero encontrar palavras para dizer o mesmo semper,
Minha canção de bêbado / esperança / a andar,
o meu desejo de me sentir vivo.

_____________

Mi aliento a jugo de naranja y zanahoria,
mi caminar pausado, -tumbao de Navajas-,
mi tarareo de canción inexistente / irrepetible,
mi forma de decir las cosas para mi mismo,
mi manera de escribir los casos pa' que nadie sepa,
mis ganas de volar sobre los jardines/los muros/el campo nudista,
mi poema más amado por existir solo en mi cabeza,
mi ir y venir contando flores, bailando bailes,
mi sabor a negro de conciencia expansiva,
mis ganas de senos firmes y pequeños
con poco kilometraje acumulado,
mi traje zurcido mil veces, mis zapatos recién lustrados,
mis deseos de gritar mas alto, sobre los oídos,
mis ganas de encontrar palabras para decir siempre lo mismo,
mi cantaleta de borracho / de esperanza / de seguir andando,
mis ganas de sentirme vivo.

Una Carta

Buen día, dos puntos, escribo esta carta, por puro cliché (así se escribe¿?), por no tener nada mejor que hacer que extrañarte, solo porque no tengo a nadie a quien extrañar, punto y seguimos. Ya ves, te llevaste hasta la jaula del canario - en realidad es un hamster, pero suena mas triste, y melancólico decir canario, que decir hamster, o gato, o Iván-.

Debes estar bien, inventando rezones para no contestar las llamadas que no te hago, hay veces que quisiera marcar tu número, solo para escucharte, punto y coma; pero termino llamándole a la China, (se abren paréntesis) si a esa que creíste siempre que guardaba debajo de la cama o en closset, pero si supieras que le parezco tan atractivo como una calabaza, es que a ella, le gusta mas desabotonar faldas que pantalones, eso tenemos en común, eso y que reímos como idiotas con cualquier cerveza, (cierro paréntesis) tomando cualquier vivencia mientras pasa la noche.

Yo estoy mejor, coma, mejor que un pinche muerto al menos, o que la mayoría de los que están en Puente Grande (Cárcel de máxima seguridad), por lo menos tengo mi libertad para salir con alguien el fin de semana, para embriagarme, para buscarte, para no llamarte, porque prefiero esperar a que seas tu quien me llame para escuchar mi voz y que digas que quieres sentirme entre tus piernas, o besándote el pecho, el cuello, el vientre, acariciando tu cintura, tu cuello (otra vez), tus nalgas, tus piernas, coma, coma, coma, coma, coma, punto y aparte.

¿Será esta la mejor manera de no extrañarte, dos puntos y seguimos, recordarte y navegar por tu cuerpo e intentar como Calamaro, olvidarme de tu cara, cara/berrinches/mentiras/pasado/historia/geografía/ciencias naturales.?

Preferiría encontrar a alguien que se paresca a ti, coma, pero solo encuentro putas de cabello corto, como tú; de cuerpo delgado como tú, de nalgas grandes como tú; con la boca llena de, -sospechosos- puntos suspensivos; con el alma y la mirada tan pinchemente vacía, ¿punto y seguido o coma?, pero ¿qué cachondo es todo eso verdad?

Prefiero encontrarme a alguien que sea completamente diferente a ti, punto, o por lo menos, diferente a lo que recuerdo de ti, porque siempre recuerdo lo malo cuando no estoy a tu lado; que ame, que ame, que ame, que ame, y que me mire con mas ternura que lujuria, por lo menos un par de veces al día, punto y aparte.

Buen día, yo estoy bien, y está carta es un cliché, un pinche lugar común; porque no la voy a enviar, porque haremos como si nunca la escribí, porque me da hueva que sepan que de vez en vez te extraño, -corrijo- borroón y cuenta neuva, dos puntos, me siento solo.


Quiero ir a ver , "quemese despúes de leerse, quien acepta la invitación¿?, si me han leído, saben que cuando quiero ir a ver la pelicula, QUIERO ver la pelicula, así que no corren peligo, acho isso"

El andar del roble ciego

Ring - ring (onomatopeya anacrónica, pero efectiva)

- Hola
- Pues vine por mis cosas, y me voy a llevar tu coche
- ahh vale , está bien, llego en una hora para ayudarte y recojer el movil.

2 horas, 1 cigarro y 1/2 cerveza despúes.

- Ya sé que estás enojado.
- Milagrosamente no
-(inserte aquí todas las excusas ridículas -y efectivas) para iniciar una pelea.
- a ver, tranquila, no pongas palabras en mi boca (joder, ese derecho es intransferible, y lo demando siempre como propio)
- Pues olvida mi oferta, no es mi culpa que no hayas hecho nada por comprar tus propias cosas.

Chale, es lo malo, la próxima vez que me case (no será pronto, lo juro), tomaré mas en serio comprar la factura del comedor, la sala, la cama, el escritorio, la lavadora.. y el tanque de gas, en lugar de pagar colegiaturas, rentas, despensa, y todas esas pendejadas que solo son para usarse y no te dejan nada como prueba.
Se llevó hasta los focos de mi lampara de piso, pero estoy bien, desperté cantando, de todo se levanta uno, y no pasa nada, las cosas chingonas se hacen desde cero, con mas huevos que talento.

Quiero comprar una sala Hecha de pufs, diseñar unas estructuras que permitan poner en fila 2 o 3 y hacer un sillón.
Hacer mesas con los carretes con que enredan los cables de la luz, ya saben, esos carretes enormes.
Pintar las paredes, todas, y colgar mis cuadros, todos los que yo pinte.
Comprar un frigo-bar y llenarlo de yogurth y cervezas, y cosas para hacer buenos sandwiches y ensaladas.
Comprar una cama nueva, sin marcas
con amnesia,
sin reclamos,
una cama blanca
a ras de suelo
para dormir don los pies
bien pegados en la tierra.

De todo se levanta uno, voy a hacer mi mejor vida (esa que soñe en la prepa -no hace tanto, de verdad- ) y que mande al carajo por un matrimonio que siempre - lo digo con la cabeza fría- supimos los dos, que estaba destinado a no ser mas que noviazgo, o que tal amantes, o vivir la vida mientras nos ayudábamos, sin la posibilidad de hacernos el mínimo daño.

De todo se levanta uno, le voy a poner al libro, ese imaginario, ese que no existe, pero que quiero tanto, "El andar del roble ciego", porque soy roble, porque sigo caminando (siempre), y porque ya no necesito verte.

NO-poemas

II

Vengo de haber borrado -con un solo dedo-
el disque poema en que confieso:
(con mas sinceridad que talento)
que quiero amarte
desesperadamente y a gritos,
que quiero limpiar de tu cuerpo
-con mis besos claro-
las manchas que dejó tu pasado
tan presente y sin futuro
-ya date cuenta carajo-

no se si merescas a alguien como yo,
esta cabrón resignarse a mi mal genio
o a mis ataques de locura,
o a mis intratables ganas de beber
o de fumar como malparido
siempre que me siento solo,
aunque no lo esté;

no creo que me mereserca
a alguien como tú,
tan llena de luz, de sonrisas,
de voces, de todas las mujeres
que he visto y no he deseado,
pero te deseo desesperadamente
y a gritos
con canciones -que humedeces-
con recuerdos -que humedeces-
con mis sueños -que humedeces-
con manatiales diferenes,

te deseo y quiero amarte,
de verdad amarte,
con el cuerpo completo
y con la sospecha de mi alma,
con toda mi cama,
y contodos los sueñosque recuerdo
cuando estoy solo
acurrucado a mi almohada,

quiero amarte a gritos,
igual que quiero deshacerme
de esta soledad tan fácil y detenida,
como lugar común,
como perico verde,
amor en llamas,
amando como Mario,
como Jaime, como Pablo,
odiando como el cabron de la esquina
que grita las nocticias,

quiero amarte desesperadamente,
y todas las palabras me resultan
grotescas,
horibles,
opacas,
insuficientes,
es que intento decir
mientras recuerdo tus ojos,
que simplemente
quiero amarte
desesperadamente.

III

no soy un poeta,
soy un loco que te recuerda
y quiere decirte,
de alguna manera:
que te desea,
que llenaste todo con tu risa
y con tu mirada que repito
para no quedarme solo
y para no volverme ciego,

para volver a soñarte
y que vengas a mi en medio del sueño,
no soy un poeta, soy un loco
que te extraña, como si le faltara
el agua, el aire,
o la mitad de su cuerpo.

dices que me extrañas

- no tienes idea de cuanto te extraño
- a huevo que la tengo, pero despúes de la 5a,
uno se vuelve inmune, o recupera la pinche dignidad

no me gusta que me extrañes,
o que me llames para decir
que te sientes sola
abandonada,
incompleta,
que la distancia hace
saber / ver / reconocer
que no soy tan hijo de puta

no me gusta que me extrañes,
ni tus mentiras,
ni los recuerdos malos / pinches
ni los berrinches de niña
mimada y pendeja

no me gusta nada
que me digas que me extrañas,
porque recuerdo, inevitablemente,
que no quería sacarte de mi cama
mientras seguías maravillosamente desnuda,

que tu cuerpo es el lugar perfecto
para no ir a trabajar,
ni a misa,
ni respirar nada
que de ti no venga,
y que tu cuerpo frágil -ese si-
no dejaría de ser hermoso
solo por no tener nada,
de verdad nada, que ver contigo
-soy un despechado/exagerado-

no me gusta que me extrañes,
porque estoy hasta la madre
de tu infinita persona / memoria,
de recordar cada centímetro
de tu piel de hada / de tu cuerpo
y desear con tantas ganas
olvidarme de tu cara,

igual que olvidarme,
de tus malditas palabras.


NO quiero olvidarte, sacas mi parte expresiva, jaja

2 de noviemnre

Hay una manera de que me hagas completamente feliz, amor mío, muerete" (jaime. Sabines)

Si tienes buenas frases de la muerte,

... ppsss, hasmelas saber, solo por ocio y curiosodad.

Este poema prosaico y en prosa, lo hice el día que enterramos a un tío que muriò enfermo y miserablemente, tiene mucho odio y frustración, pero aun creo en lo que escribí aquel día.

Y dijo: hagase la muerte y la muerte pensó que era un chiste.

Prefiero guardar mis cenizas en una lata de coca cola o en un vaso de starbucks, que tener un lugar para ser llorado cada noviembre y en cada cumpleaños de vida y en cada cumpleaños de muerte.
Rosas para mis huesos secos y caricias a mi rostro desinflado, escupiría en su cara antes de aceptar el amor extemporaneo, si mi piel no se granula no me sirven las caricias ni las palabras de amor, el amor no es un merecimiento más que le otorgue a la lastima por mi cuerpo muerto.

La muerte está escrita en las uñas de mis pies y en la parte de mi espalda que no puedo tocar con mis manos, es una mancha, un cáncer, una bendición perpetua que se extiende con las horas del reloj y me cubre desde dentro de mis entrañas. La muerte es el sentimiento que solo me permito en sueños y alejado de todas las miradas, que nadie sepa de mis miedos y de mis debilidades.
Es la idea de la muerte definitiva que me corrompe la paz en mis venas, mil veces he muerto en mi propia muerte, la cumulo en mis manos, se derrama como arena en mis dedos, muero en cada llanto, muero en cada noche a solas abrazando la almohada o su espalda indiferente, muero en el silencio que hace la radio a todo volumen para ignorar mis palabras, muero y vuelvo a morir mil veces frente al espejo, cuchillo en mano y ciento volando.

Soy la rama torcida en el árbol que es dios, la que da a borbotones uvas que se vuelven espinas y rosas, el higo envinado para los labios del viajero sediento, soy la rama que se esconde del tronco, tras otras ramas y tras sus propias hojas y delante de mis propios ojos.
Soy caoba y roble destinado al incendio, soy el fuego que guardo dentro y el agua de tus manos y la arena bajo tus rodillas.
He de negarte tres veces, mi muerte es mi templo reconstruido en 24 horas al servicio de la comunidad, mi muerte es autoservicio sin valet parking, con boleto de ida y vuelta a morir de viejo.

Prefiero llenarme de plomo la cabeza antes de mirarte hacia arriba desde una silla de ruedas, prefiero llenarme de cáncer los pulmones antes de arrepentirme por haberme muerto tan jodidamente sano.

Y me pinto de muerte la cara en noviembre y río por el té amargo con piquete, y canto canciones que nadie mas conoce para ver caras de asombro, y bailo la danza desde mi cómodo sofá, y contemplo los ires y venires de la gente y los fantasmas de la gente buscando el mejor lugar para clavarme una estocada y una daga y ningun puñal.
Pinto en mi pecho círculos rojos y blancos -concéntricos- para no perder el rumbo y para que jamas me confundan con otro, mi muerte ha de ser intransferible, como mis pasos y como mi risa, que por no poder donarse prefirió morirse de vergüenza.

Prefiero mi jardín detrás del patio, donde guardan las escobas y los cacharros viejos que un espacio entre lapidas pequeñas e inscripciones tan dulces que causan nauseas; prefiero el expresso contra el descafeinado, si ha de leerse algo a mi recuerdo espero que sea: "disfrutese bien frió" o "siempre cocacola".

Que los niños pregunten por el olor a café y no por el aroma de flores baratas vendidas pro docenas, las únicas docenas que aceptare serán las de mis huevos en el desayuno.

Y dije: huyamos de la muerte y la muerte se sentó a llorar a mi lado.