- Vía -

¿A dónde se largó el temblor
que sacudía  la piel que ya no tengo?
¿Qué fue de la opresión
del pecho que se rompe
a puro galope y aleteo?

¿A dónde se fueron los ríos
que daban forma a nuestro cuerpo?
¿Qué fue de la ruta de mis dedos,
de la llegada de tu espalda
al territorio de los mismos versos?

¿A dónde nuestas alas
de papel picado a medio vuelo?
¿Qué hicieron con las ganas
de terminar el viaje,
de llegar a mejor puerto?

¿A dónde se largaron las miradas
suplicantes, por un poco de aire,
por la oportunidad de un beso?
¿Qué fue de eso, que otros
más felices, llamarán regreso?

¿A dónde llevan nuestras vidas,
con el camino retorcido, incierto?
¿Qué será de tantas ganas que tuvimos
de llegar corriendo, de la mano,
hasta el siguiente Enero?

¿A dónde llevan nuestros cuerpos,
sin calor, sin aire, sin remedio,
envueltos sin mar y entre sirenas,
sobre un puñado de ángeles,
sin un poco de cielo?

Con respeto a las victimas del descarrilamiento del tren en Galicia.

Si no sabe de qué hablo, dele click.

No-Poema para el insomnio, el propio y el ajeno

Voy a bajar la luz para que se calle la luna,
para contar las gotas que caen sobre los brazos de los áboles
mientras mi café le cuenta de mi insomnio a Dios,

Voy a bajar las escaleras para callar la radio,
para contar las notas del silencio en mis manos
mientras recuerdo el cuerpo que niego y se esconde

entre mis brazos de madrugada,
entre mis sábanas cuando tiene frío,
cuando tiene ningún sitio
o soledad

Voy a bajar la nube a pedradas,
para robar el refugio al viento que arropa a las aves,
para que deje de hacerse pendejo
y te hable al oído lo que no digo y pienso

y olvide
con toda la memoria
que no tiene
las manos
de un roble o un nógal,
en Abril o Julio
temporada de Huracánes,
de tornmentas
de tazas de café
que se enfrían antes que un recuerdo

Voy a bajar las palabras a mi boca,
a tus labios,
para pedirle que olvides
culpas y pecado
y olvide a Dios,
y olvide, adios.

No son mis manos

No son mis manos las que visten
o desvisten tu recuerdo,
ni mi boca se confiesa
de rodillas, de ti,
de esta ausencia,
de estas ganas,
que juro que no tengo.

No son mis ojos los que mienten
cada vez en que te veo, tan cerca
y que no puedo
tocarte, decirte,
que no importa, ni creo

que Dios no cuenta mis pecados,
porque se cansó de hacerlo,
que el diablo llora a veces,
de pena y de recuerdos,

No son mis manos
quien recorre lentamente tus infiernos,
no es mi lengua la que cruza
a media noche,
en el bosque de tus sueños,

no humedezco tu cara,
tus labios, tu vientre,
no bebo,
no dejo marcas en tu espalda,
y no busco tu sonrisa,
en mi mirada
porque sé que no la tengo.

Despedida es una palabra siempre demasiado larga

Despedida es una palabra mucho más larga de lo que parece o debería, uno le alarga letras, sílabas, diptongo, triptongo, tridente, insistentes, palabras despedidaahorasieslabuenatelojuroqueeslaúltima

Ya decía Cortázar en Rayuela, "todo dura siempre un poco más de lo que debería"

Voy a buscar un oído ajeno,
para acercar los labios,
la voz de mi, saliva, alma lejos
a la vuelta de la esquina

voy a decir:
el silencio de las aves
duele en los brazos
de los árboles,

hay espacios en blanco
para la desesperanza,
al calce, en cada página
de mis mañanas,

que despierto en cuerpos
que no conozco,
en nombres que no le dicen nada
en vientos, al agua que bebo,

hay silencios en las nubes
que me gritan si despierto,
abrazandome las ganas
o besando la espalda de un recuerdo

hay lluvia en los cristales,
dentro de los libros que no leo,
en la saliva de los que siguen vivos
y en la voz de los que ya están muertos,

el canto de las piedras
no encuentra un espacio hueco,
para calentar sus alas
o levantar un nuevo intento

de cantar los secretos de Dios,
el arrepentimiento del diablo,
la canción de cuna de los amantes,
las ganas de romperlo todo,

de romper cristales,
himen, labios, miedos,
la televisión cuando suena
cada noche el maldito noticiero,

de romper las manos,
que ya no intentan,
los labios que ya no cantan,
y el espeso rastro del silencio.

Hablemos de despedidas

"ella está cansada y aburrida,

él esta mirandola y casi no ve nada

¿de qué se habrá enamorado?"

Edel Juárez

Decantado

Esta noche llueve,
aunque no lo notes,
y yo quiero hablar de otras cosas,
del adios prolongado en mis labios
que se arrastra desde tu pasado
y desde el fracaso que cargo
en mis pies con vocación de árbol,

quiero decir, y no puedo,
que puedo amar con el alma
rota, mutilada, puedo hacerlo,
con toda la verdad de los besos,
que dormirán bajo otros besos,
sin poesía, pero verdaderos,

quiero hablar de este adios,
que nadie dijo pero que se siente
en mis huesos, en las caricias,
y en mi cama en que no estás
y se resignan tan lentamente a tu ausencia,

igual que mis brazos, mis manos,
mi hombro, y el terco futuro
que voltea -hacía atrás- en cada esquina
con la esperanza de encontrarte,

quiero hablar de tu ausencia
que ya me abraza, siempre,
que te pienso, queyatenecesito,

Esta noche llueve,
aunque no lo notes,

llueve, lluve, adios.

A media noche,

 realmente son la 2:50 de la madrugada

Me duelen las palabras,
las que no digo, y las que he dicho,
sin dicha, sin ganas, sin un palmo de razón.

Me duele la lluvia,
que se asoma tímida a media noche,
casi a las dos de la madrugada,

no hay gallos,
no hay cantos, ni mares, ni estrellas,
ni miradas, ni recuerdos, ni esperanzas.

nada a través del aire,
la tristeza se hace grande, amplia, sonora,
regular, acompasada, de pasado, de pesado, de gris.

Se hace el amor,
en mis recuerdos, de tu cuerpo, de tus besos,
que no tengo y deseo como a mi mismo,

besar tus pechos,
crear tus labios, tu viente, tus nalgas,
tu cadera, tus palabras, tu respiración,

Me duelen las ganas,
el silencio, el libro a medio leer,
las ganas de volver, volver, volver,

la historia amputada,
las ganas de querer que coleccionan
mutilaciones de amor, de caricia, de besos,

de promesas,
hermosas, sin consecuencia, sin prudencia,
sin ganas de volverse realidad.

Me duele dejarte ir,
venir sin ti, extrañarte, desnudarte
sólo con las ganas de dormir, contigo, en ti.

me duele la canción que no canto,
que sé de memoria, a media luz, a media vida,
escapandose en cada línea, palabra, mentira, promesa, miedo / pinche vida.

Texto de un autor perdido

Perdido de lado a lado de su cuerpo,
entre los espejos y los párques,
que ya no visita
porque está vacíos,
entre la misma canción de cuna
que no dice nada,
de esquina a esquina,
de su cama
a la calle a oscuras,
andando a ciegas
sin ruta y con el camino
equivocado.

Perdido desde la punta de los pasos,
hasta la punta de la lengua,
con las manos dando tumbos
asustando sus cabellos,
con el corazón angustiado
por despertar siempre
en el mismo pecho
pero en el lado
equivocado,

Perdido en el espejo,
en el vaso con agua
ardiente, ardiendo,
en combustión involuntaria,
entre cenizas y humo,
que no calientan
los rincones de su casa,
que no iluminan,
y que no dicen nada,
del -necesario- punto final
en el silencio
de este puñado
de palabras.