De tu cálida ausencia mientras llueve.

Puse (play a) tu canción para recordar que te extraño,
que con la lluvia te haces más necesaria que el café
en mis manos, mis labios, aquí,
para hacer dibujos en las ventanas,
para desear resguardarme entre las sábanas.

Estoy cansado y medio ciego,
el humo se inventa en el vapor,
y la música en las gotas golpeando los cristales,
de la ventana, de mis coche, de mis anteojos,
entre el tú y el nosotros
hay más sueños que deseos,
más letras que caricias.

Que ganas de hacerme canción
para besar tu cuello hasta tu oído,
que ganas de ser mis manos
que te desnudaron anoche
sin que tú lo supieras,
sin tu ausencia,
sin ti, sin nada.

Mientras hago un balcón con las palabras
para mirar la lluvia de tu mano,
de la mirada de Dios caemos
amando el recuerdo que amamos,
pensando que somos
el lugar que no merecemos
pero que buscamos.

Puse tu canción sin que te enteres,
sin que sepas siquiera que es tuya,
o que la lluvia me llena de ganas de ti,
de tu ausencia que me abraza
y se hace dulce y cálida,
porque es lo único que  conservo
de tí.

A estas horas de la tarde

A estas horas  de la tarde
cae la lluvia sobre nuestras palabras,
tu piel se vuelve tinta y mis manos
el sonido de mis alas.

Las ventanas se cierran a la luz,
y tus piernas a mis ojos,
se abren los silencios
en tus labios mi nombre
crece más dulce,
besa el aire,
enciende tu cama,
mis momentos
de calma
no corras
delante hay un abismo
que nunca termina,

A estas horas de la tarde
crecen las palabras
y las ganas
ganan la batalla.

Habría que dejarse caer
estrepitosamente,
en caída libre,
igual que mis labios
sobre los lunares
que hay en tu pecho
y en el tatuaje de mis ojos
en tu espalda,
mi deseo revolotea
de tus tobillos
hasta el territorio
- suave -
de tus nalgas,
de tu sexo,
de tu piel salada.

No tardes,
Abril nos ha olvidado
y Agosto promete demasiado,
no tardes, a estas horas de la tarde
llueve y tu cuerpo se forma
de promesas y duerme, a mi lado.

En el día de las madres

Si espera un poema bello para las madres, de esos que puede leer en la sobremesa o en  el festival de los niños, de media vuelta, esto no se acerca a eso-.

"...she wont let you fly, but she may let you sing..."
Mother by Pink FLoyd

Opide


No soy la copia de tus sueños
prefiero salir del camino
que es el mejor
-solo para tus ojos-
y aflojarme la corbata
para respirar a mi propio ritmo

lustro mis zapatos cada mañana
pero mis pies vuelven
irremediablemente
a posarse sobre el barro

llevo tu nombre tatuado
por razones ajenas
tu foto en la mudanza
porque te reconozco
en sueños y recuerdos
de risas y cristales rotos

elijes el amor
el nombre de mi dios
la marca de mis calcetines
y el color en mis manos
el precio de las flores
la sal en mi comida

soy un camino recto
con las manos limpias
sin culpas
sin pecados

pero no confío en la imagen
que me escupen los espejos,
prefiero ríos
charcos de agua
de sangre
vasos de alcohol

se rasgarían tus ojos
mas que tus vestidos
si me vieras sin la mascara
que me fabricaste con tus manos
llenas de placenta
y pinches apellidos

tengo pelos en la lengua
y en las manos
el corazón volcado
en la entrepierna
prefiero el ocio
a la paz en los sillones

maldigo y odio
porque busco mi reflejo
en las calles
y en los rostros
que se arrastran
o que van sobre asfalto

discuto con la estupidez
entro por la puerta
y salgo por cualquier ventana,
y soy aros de humo
vasos de licor
disfruto de fumar
la hierba santa
mucho más que atragantarme
con recetas para una vida sana

escribo y actuó la provocación
solo por estar chingando,
me creo mis propios mundos
con nahuales
con orgías
sin muros mas altos que mis rodillas
porque no soporto tanta mierda
de camiones y reglas
de un lado lo negro
y del otro lo blanco
cuando hay tanto pinche color
para poner en mi paleta

me gusta darme cuenta
que los demonios tienen alas
y los ángeles pito
y yo ganas de seguir chingando

tus alas me quedaron chicas
y estoy harto
de usar pañales de tela,

tengo alas
nalgas
boca
manos
una espalda
que se ha roto mil veces
y no te has enterado

te amo
mucho mas que a tu pasado
porque quiero amarte
no porque te lo hayas ganado
a punta de gritos y chingadazos
colocados cariñosamente
en mi niñez
en mis frustraciones
y en el diván
en que cada martes caigo

te libero de ser mi guía
que nunca pedí
o el azote
que jamás enderezo mi espalda
ni el manual
sobre el que debo escribir
mi vida
que es un cuento
- que bueno -
con más putas que hadas
te libero
para liberar mis alas.

Despedida entre flores.

"La muerte nos alcanza siempre, e igual nos sorprende aunque la esperemos"

DEP mi abuela.

Quiero decir que me dueles,
en la voz cortada de mi madre,
en las lágrimas que se aguanta
para sostener tu memoria,

en la llama en que te convertiste,
velita tenue, que se apaga
poco a poco,
con los ojos cerrados,
sin poder decir ya nada,

quiero que cantes,
que rías más allá de mi memoria,
quiero abrazarte sin miedo
de romper tus huesos,

quiero darte un beso que recuerdes
hasta la mañana siguiente,
junto a la leche caliente
y una hogaza de pan,

quiero que las aves vuelen,
que las flores coronen tu cabeza,
quiero decirte todo lo que no recuerdas,

hablarte del tren
que nos llevaba a tu ausencia,
nombrar uno a uno
a todos tus hijos,
volver a presentarte  tus nietos.

¡que angustia quererte sin que te enteres!,
¡que tristeza que te vayas!
con este adios de demasiadas noches,
con esta promesa de verte
como cada mañana de sábado,
entre el frío y tu sed,

quiero que se desarme la tristeza
y la soledad que nos dejas,
para guardarla en un cajita
junto a tu mala memoria,
para recordar tu risa
haciendo eco
en los rincones
de tu casa.

Pequeña poesía pequeña.

Debería poder cortarme las manos

para no recordar tu cabello

girando entre mis dedos,

lanzar por la borda el sabor de tus labios,

el beso que dura hasta esta noche

y que no quiero que termine,

quemar la forma de tu cintura

para mojar las cenizas

en mi taza de café.

quedarme callado o gritar

para ignorar tu pecho

que aún late en mi piel,

tantos sueños para prender fuego,

para apagar la luz,

para reclamar el olvido,

tanto amor para hacerme pendejo,

para seguir viviendo,

sin ti pero sonriendo

o respirando,

que no es igual, ni rima

pero funciona,

debería cortarme las manos,

clausurar mi boca, 

mi mirada,

debería mantener tu recuerdo

intacto en mi poemas,

para volver a ti cada mañana,

cada noche de estrellas

y de lunas, pero sin sueños

que valgan la pena,

de seguir sin ti,

y contigo tejer todos mis sueños,

viejos, nuevos, pequeños,

repetir tus palabras apenas,

con la esperanza de que lo notes

o me perdones,

lo que suceda primero,

lo que pase mejor

el trago de cicuta al que me aferro,

porque te recuerdo y vuelvo a amarte

y me jode saber que esto

tiene habitación sólo en mi almohada,

que te recuerdo,

que te extraño,

te vuelvo aire y alas,

que te nombro breve,

en canciones, que a nadie canto,

en caminos que ya no me interesan,

porque ya no esperas

por el futuro, 

que me mantenía de pie, cantando,

y me obligo a odiarte,

sin razón, y a olvidarte,

sin esperanza de que suceda.

Nos quedamos con la cerveza en la mano,

con el café helado,

con el sueño, mutilado,

al menos el mío,

el que te llamaba siempre,

siempre, siempre,

aún te amo, ¿qué importa?

aún te espero, ¿qué aporta?

a esta soledad, que no se va.

Yo mojo las canas, 

nuevas todas,

en nuestra historia,

y elijo el café,

para cauterizar la herida,

¿qué besaste en mi boca?

Ser un tatuaje no es mala opción.

Ser tatuaje, firma en el anuario, recordatorio en el teléfono, notita en un postick, ser tatuaje, dedicatoria de enciclopedia, nombre oculto en un poemario, ser aire, ser nada, volar.

No hubo letras para recordarnos,

nos perdimos en las hojas

del calendario /

del directorio /

de la lista de asistencia /

del manual de usuario.

Nos quedamos sin palabras,

mudos,

y con tanto por gritar

para seguir andando,

reclamando el lugar

que a cada golpe

en nuestra espalda /

en nuestra alma /

en nuestra historia 

nos hemos ganado.

Nos quedamos callando las respuestas

para cosas que aún no preguntamos.

Corazón en sepia

Más allá de lo que confieso,
en las barras de bar/
en las iglesias/
en el callejón de mis cuadernos,
busco tu voz de incienso
para darle paz a mi madrugada,

la noche siempre llega sola,
es tu mano quien me trae el sueño,
tus pequeños pasos de lluvia en invierno,
y esta canción que apenas canto
y desaparecen los rastros del silencio.

Más allá del sabor que no se va,
y me alegro,
de tus labios en el café / el chocolate / mi cuerpo,
susurro a las plantas de mis pies
que me faltas y a la vez te tengo,
que me despiertas con mi mano
en las mañanas,
con la caída del agua,
con el temblor del cielo.

Más allá de lo que vemos,
en el infinito espacio
que hacemos nada en nuestro cuerpo,
de tus pies hasta mis sueños,
mírame pequeña,
te nombro, te deseo,
recostada a mi costado,
alada a mi lado,
durmiendo en mi sueño.

Este corazón en sepia,
que en tus manos danza,
que en tus labios canta,
este corazón oxidado,
que te entregó las llaves,
de todo lo que en mi sea eterno,
este corazón en sepia
que se ilumina a media noche
a media tarde
en las mañanas
cuando susurra
un poco más alto que las nubes,
un tanto más pequeño que el tiempo,
entre palabra y palabra,
                              que te quiero.